A filha da feiticeira - Paula Brackston

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— Quero dizer, minha... família. — Ela se corrigiu, surpresa com o quão
perto estivera de lhe dizer que a maioria das feiticeiras tinha tais penas em suas
casas.
— Você fala muito pouco sobre eles. — Simon alisava o tecido da saia sobre
o joelho dela enquanto falava. Tais gestos casuais de intimidade entre eles tinham
se tornado naturais sempre que não estavam sendo observados.
— Nenhum deles está vivo — disse ela, simplesmente.
— Assim como eu, você também está sozinha no mundo.
— Mas você tem Abigail.
Ele olhou para a irmã, então balançou a cabeça. Eliza se perguntou se ele já
havia aceitado a probabilidade de que Abigail morreria. Será que já se considerava
sozinho? Como desejava abraçá-lo e dizer-lhe que estaria sempre ao seu lado, que
ele não precisaria temer a solidão nunca mais. Mas não podia. Como poderia
permitir que ele se envolvesse com ela, sabendo, como sabia, que a qualquer
momento poderia ter de fugir, ir embora de sua vida para sempre e sem explicação.
Como poderia sujeitá-lo a isso, quando ele já havia enfrentado a perda de todos que
amava?
— Por que está tão triste? — Simon perguntou, deslizando o braço em volta
dos seus ombros e beijando seu rosto.
Eliza fechou os olhos e saboreou o momento delicioso de proximidade. Ela
devia forte. Devia manter a cabeça no lugar. A recuperação de Abigail dependia
disso. Assim como a futura felicidade de Simon. E ela queria muito que ele fosse
feliz. Deu um sorriso.
— Não é tristeza, apenas estou um pouco cansada.
— Você se esforça muito, meu amor.
— Há muito a ser feito. A clínica está bastante movimentada, como sempre,
e o dr. Gimmel tem contado comigo cada vez mais.
— Ele tem muita sorte de ter você. Assim como todos nós. — Ele pegou a
mão dela que estava em seu colo e apertou-a contra seus lábios. Eliza deu uma
risadinha e se levantou de repente.
— Sr. Astredge, acho que está se aproveitando de mim — brincou ela.
— Não vá. — Ele saltou do sofá.