A filha da feiticeira - Paula Brackston

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o auditório era fechado para os alunos quando os pacientes pagantes pediam. Eliza
agarrou o braço de Roland.
— Quem é aquele? — sussurrou ela.
— O quê? — Roland estava compreensivelmente surpreso que ela estivesse
preocupada com um estranho num momento como aquele.
— Lá em cima, sentado na última fileira.
Roland olhou para cima a tempo de ver o homem saindo pela porta traseira.
— Oh, aquele sujeito. Novo aluno, eu acho. Italiano, se bem me lembro.
Chama-se signor Gresseti.
Uma hora depois, Eliza sentou-se com o dr. Gimmel em sua sala. O sr.
Thomas trouxera o chá para eles, mas isso não ajudava muito a diminuir o
desconforto. Eliza nunca tinha visto o médico parecer tão velho.
— Eliza, a verdade é: meus olhos estão com defeito. E ultimamente tenho
sentido fortes dores de cabeça. Elas vêm com uma rapidez assustadora, como você
viu hoje. E, quando isso acontece, minha visão é seriamente prejudicada. — Ele
colocou sua xícara no pires e se recostou na cadeira. — Em suma, minha querida,
estou perdendo a minha visão. Acho que já percebi esse problema há algum tempo,
para ser bem sincero com você. Confesso que fiquei com medo de dizer isso em voz
alta.
— Eu lamento muito.
— Você é uma menina gentil, Eliza. E uma excelente médica. Você será uma
cirurgiã esplêndida quando chegar a hora. Mas sou eu quem realmente lamenta.
Minha teimosia em recusar-me a aceitar minha condição custou a vida de um
homem. Não — ele ergueu a mão —, não tente me convencer do contrário. Nós dois
sabemos que é verdade.
Ficaram sentados em silêncio por algum tempo. Parecia um golpe cruel para
um homem tão talentoso ser roubado de suas habilidades quando as tinha utilizado
durante a vida inteira para curar os outros. Agora não havia ninguém para curá-lo.
— O que vai fazer? — perguntou Eliza.
O médico encolheu os ombros e balançou a cabeça.
— Não posso mais trabalhar como cirurgião, é óbvio. Posso continuar como
consultor até que isso também se torne... insustentável.