Ein Winter in Spanien Zweiter Band - Friedrich Wilhelm Hackländer

210 HACKLÄNDER: EIN WINTER IN SPANIEN
Der andere Tag war ein Sonntag und da der Eilwagen von Sevilla
nach Granada, den wir benutzen wollten, erst am folgenden Morgen um
zwei Uhr hier ankam, um gleich darauf weiter zu gehen, so hatten wir
Muße genug, uns die alte Stadt zu betrachten. Gleich am Morgen durchschritten
wir einen großen Theil derselben, da es uns drängte, zuerst die
alte Schloßruine zu besuchen. Indem Jaen, wie schon früher bemerkt,
an den Berg hinan gebaut ist, so steigen alle Straßen und oft ziemlich
steil, was der an sich interessanten Stadt noch etwas besonders Malerisches
verleiht. Die schmalen und hohen Häuser, bald christlichen bald
arabischen Ursprungs, hier mit viereckigen, dort mit gewölbten Fenstern,
bald mit einer Terrasse versehen und bald mit einem Ziegeldache,
schauen über einander weg, und die meisten zeigen in ihrem obersten
Stockwerke eine Reihe luftiger Logen, deren Bögen meistens auf
schlanken Säulen ruhen. Für einen Maler gäbe es hier wochenlang die
schönste Ausbeute, denn bei jeder Straßenbiegung, bei jedem Schritt,
den man weiter in die Stadt hineinthut, sieht man die interessantesten
und originellsten Sachen, bald einen Erker, der wie ein Schwalbennest
an irgend einem Gebäude klebt, bald eine seltsame Treppe, bald einen
ehemals maurischen Brunnen, den man durch die schlechte Statue eines
christlichen Heiligen gerade nicht besonders verschönerte.
Zum Schlosse hinauf führt ein ziemlich steiler Fußweg bei einer alten
maurischen Wasserleitung vorbei, die noch heute ihren Dienst thut. Ihre
Ränder waren mit frischen Schlingpflanzen bewachsen, und sie bildete
so einen wohlthuend grünen Streifen auf dem gelben kahlen Sandsteinboden,
über dem sie hergeführt war. Aus den herabgerollten Steinen
der Schloßmauern hatten die Leute Terrassen gebaut, auf denen sie
Reben zogen, und diese Weingärtner wohnten dabei in sehr provisorischen
Hütten und Häusern. Aber das Klima ist ja mild und angenehm,
und wo jetzt Anfang Februar ganz nackte kleine Kinder mit ihren Füßchen
im herabrieselnden Bergwasser standen, da braucht man eigentlich
nicht viel Vorkehrungen für den Winter zu treffen. Auf der Hälfte
des Berges, bis wo die gewaltigen Schutzmauern herunterreichten, versperrten
uns diese plötzlich den weiteren Weg und zwar in der Nähe
eines kleinen Hauses, das so malerisch, unabsichtlich und originell in einem
Mauerwinkel errichtet war, daß wir verwundert stehen blieben; ein
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ehemaliges Säulenthor, von dem aber die Hälfte zerbröckelt umherlag,
bildete den Hausflur, der mit Balken und Latten bedeckt war, über welche
sich eine gewaltige Weinrebe schlang. Oben aber in dem Gewölbe
des Thorbogens hatte man ein kleines Schlafgemach gewonnen, während
das Wohnzimmer durch Mauerwinkel gebildet ohne Fenster war
und sein Licht nur durch den alten Thorbogen erhielt.
Der helle lustige Klang einer Weiberstimme drang aus dem dunkeln
Raume hervor und veranlaßte uns, näher zu treten, um uns nach dem
weitern Wege zu erkundigen. Statt der Spanierin aber trat uns eine Gestalt
entgegen, vielleicht ihr Vater, Bruder oder auch ihr Mann, der viel
mehr einem Räuber als einem harmlosen Weingärtner ähnlich sah. Er
hatte den andalusischen Hut trotzig auf das rechte Ohr gedrückt und
zeigte uns ein finsteres und mürrisches Gesicht. Ein schwarzer Bart bedeckte
Kinn und Mund, und unter tief herabhängenden Augenbrauen
blickten uns die dunkeln Augen an. Auf der linken Schulter trug er eine
roth und schwarz gestreifte Manta; und während er sich vor uns hinstellte,
stützte er sich auf ein langes Gewehr, und sein Messer im Gürtel
war wenigstens ebenso lang wie das unseres Wirthes Don Ramiro. – Woher
des Weges? fragte er uns. Wir erklärten ihm, wir wollten das Schloß
besuchen, hätten aber wahrscheinlich den Weg verfehlt. Und das hättet
ihr wohl sehen können! antwortete er, denn durch Weinberge führt
wohl nirgendwo die öffentliche Straße. Da Ihr aber einmal da seid, so
will ich Euch durch mein Haus lassen, und dann könnt Ihr drüben weiter
klettern. Kommt! Damit trat er unter den Thorbogen zurück, und
ich bin nicht ganz sicher, ob ich ihm gefolgt wäre, wenn ich mich allein
befunden hätte. – Über dem Thorbogen hing eine große aufgerollte Matte,
um diesen zu verschließen, und als wir in das Innere traten, fiel mir
das Haus des Spara fucile in der Oper Rigoletto ein. Genau so sah Wohnung
und Wirth aus. Auch die hübsche Schwester war da und trillerte
ihr Liedchen fort, als beachte sie uns gar nicht. Hinten in der Wohnstube
befand sich eine kleine Thür, die er uns öffnete, und dann wieder
verschloß, als wir hindurch gegangen waren.
Längs der Mauer suchten wir unsern Weg weiter, und als ich mich
noch einmal umwandte, bemerkte ich das lachende Gesicht der schönen
Spanierin, die uns freundlich nachblickte, lachend die weißen Zähne
zeigte und dann verschwand.