Ein Winter in Spanien Zweiter Band - Friedrich Wilhelm Hackländer

104 HACKLÄNDER: EIN WINTER IN SPANIEN
risch schön ist Toledo, die alte Hauptstadt Castiliens, über alle Beschreibung
prächtig in seinen Ruinen und Anklängen an die vergangene gewaltige
Zeit. Wie seltsam zeichnete sich die Felsenstadt in ihrer gelben
und röthlichen Färbung von dem tiefblauen Himmel ab, eigenthümlich
und großartig! Toledo liegt auf einem steilen, von allen Seiten frei stehenden
Felsen; seine Wohnhäuser sind keck über einander gebaut, und
zwischen den mannigfaltigen altersgrauen Massen ragen schlanke Saracenenthürme
hervor neben Festungswerken späterer, christlicher Jahrhunderte,
während Überreste ehemaliger Festungsmauern einen steinernen
Gürtel um sie ziehen. Aber diese Festungswerke, diese Überreste
alter stolzer Schlösser sind so sonderbar zerrissen und verwittert, daß
das Auge mit Entzücken über diese wunderbaren Ruinen dahinfliegt.
Hier steigt ein stolzes Gebäude seltsam gezackt in unzähligen Terrassen
vom Ufer des Tajo bis hoch empor an den Fuß des Alcazar. Aber in dem
dunklen Mauerwerk ist kein Fenster mehr, das freundlich dem Abendsonnenstrahl
zum Spiegel diente; die Thüren sind verschwunden, und
da auch die hintere Mauer eingestürzt ist, so sieht man durch die leeren
Fensterhöhlen das gelbe Gestein, an welches sich der Bau lehnt, und den
blauen Himmel.
Und immer neue Schönheiten erblickt man, während man langsam
emporreitet. Auf einem Felsen zu unserer Linken gegenüber der Stadt
liegt ein altes Saracenenschloß aus gelbröthlichem Stein erbaut, der noch
in der Abendsonne flimmert und glänzt, während dunkle Schatten schon
auf unseren Weg und die tiefer liegenden Theile von Toledo fallen. Nur
der Alcazar glänzt noch herausfordernd im Strahl der sinkenden Sonne,
und das christliche Schloß scheint seinem gegenüber liegenden feindlichen
Bruder in Ermangelung anderer Kämpfe wenigstens den letzten
Kuß der Sonne streitig machen zu wollen.
Als Festung einer ehemaligen, ganz anderen Zeit hat Toledo eine einzige
Lage. In einer tiefen, steilen Schlucht strömt der Tajo, der Fluß mit
goldenem Sand, fast ganz um den Felsen, auf welchem die Stadt wie auf
einer Insel liegt; nur zwei gewaltige Brücken vermitteln die Verbindung
– mit dem Festlande, könnte man sagen. Denken wir uns diese abgebrochen
oder theilweise zerstört, so begreifen wir wohl, was die alten
Geschichtschreiber erzählen von den furchtbaren Stürmen auf Toledo,
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die Hunderttausende von Menschenleben gekostet. An diesen glatten,
steilen Felsen konnte man nur auf Händen und Füßen emporkriechen,
und ein herabgerollter Baumstamm mußte Hunderte mit sich in die Tiefe
reißen.
Dabei lag die Stadt so einsam und todt vor uns, kein Geräusch verkündete,
daß sie bewohnt sei, und als wir über die von Fels zu Fels von
König Almansor von Cordova im Jahre 987 in einem einzigen Bogen
gesprengte Brücke von Alcantara ritten, hoch über dem dunklen, rauschenden
Wasser, da klapperten die Hufe unserer Pferde wahrhaft gespenstig
auf dem schweren Pflaster der ehemaligen Zeit. Seltsam hallte
das Echo wieder unter dem trotzigen Festungsthore mit seinem finsteren
Gewölbe, von dem dahinter aufsteigenden Felsen und der Riesenmauer
des Königs Wamba, und schien uns erzählen zu wollen von
anderen, bedeutenderen Leuten, die es einst wachgerufen aus seinem
Schlafe, von Sultan Mulay und dem Cid Campeador, die häufig hier
aus- und eingezogen. Hoch oben vom Thor schaut der gewaltige Doppeladler
Karl’s V. auf uns herab und gemahnt uns an dessen prächtige
Regierungszeit.
Hinter diesem Thore führt ein Mauergang rechts um die Stadt, sehr
hoch über der Ebene, die wir vorhin verlassen, aber immer noch um
Hunderte von Fußen überragt von den Gebäudemassen zu unserer Linken.
Die niedere Brustwehr erlaubte uns einen Blick in die Fläche hinaus,
die im letzten Strahl der Abendsonne vor uns lag und in deren gelbgrauer
Öde man weit, weit hinaus den Lauf des Tajo mit den Augen
verfolgen kann. Nachdem wir ziemlich steil, aber immer noch an dieser
äußeren Brustwehr geritten waren, wandte sich der Weg scharf links,
das glatte Pflaster wurde steil wie ein Dach, und wir betraten die eigentliche
Stadt durch einen maurischen Thorbogen, die sogenannte Puerta
del Sol, der, allein übrig geblieben, zwischen Mauern aus der christlichen
Zelt dastand und mir wahrhaft rührend erschien. War es doch das
erste derartige gut erhaltene Bauwerk, dem wir in Spanien begegneten,
und in seiner zierlichen Hufeisenform mit den seinen Sculpturen und
den wohl erhaltenen arabischen Charakteren klang es besonders mir
wie ein freundlicher Gruß aus dem fernen Orient, aus dem herrlichen
Damascus, der Wiege seiner Erbauer, die ja auch ich einstens geschaut,