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egoísta del que defiende su propiedad.
Lamentó no llevar un puñal al cinto, como César Borgia. Las
costumbres modernas le parecieron despreciables con su dulzura
de vivir y las cobardías que ésta impone. Juzgó preferible aquella
época del Renacimiento, en la que no se respetaba otra ley que el
propio deseo, muriendo todos jóvenes y hartos.
Dos veces llegó, al atardecer frente al gran hotel donde estaba
alojada Rosaura. Podía verla en el dancing. Era su hora. Pero
acabó por huir, sintiéndose poco después avergonzado de su
indecisión.
Otro día, en vez de quedarse titubeando ante la portada del
lujoso hotel, entró decididamente llegando al salón, donde
bailaban numerosas parejas.
Empezaba a marcharse el público, y tuvo que atravesar la
corriente adversa de damas, que se envolvían en sus abrigos para
salir o conversaban entre ellas, caminando con lentitud en busca
de sus vehículos.
Siguió avanzando hasta los amplios corredores casi desiertos
inmediatos al gran salón. Sonaba la música irás intensamente al
haber bajado de tono el susurro de las conversaciones,
aumentándose la sonoridad de techos y muros.
En pie, junto a una de las puertas, paseó Borja su mirada por
todo el centro del salón. Hecho extraordinario para él: vio a
Rosaura, sin conseguir reconocerla en el primer momento.
Bailaba con un joven más alto que ella, de palidez exótica los
cabellos negros y lacios echados atrás, un tipo de mestizo esbelto
llevando un monóculo en su ojo izquierdo. Este hombre fué quien
se la hizo conocer. Luego sus ojos se familiarizaron con la
adorada imagen, hasta el punto de no ver más al que bailaba con
ella.
Ahora la conocía demasiado; la iba desnudando con sus ojos;
la contemplaba en su imaginación lo mismo que muchas noches
en aquel dormitorio de la Costa Azul, junto al Mediterráneo
oscuro, partido por el reguero triangular de plata viva
desprendido de la luna, viendo el ébano de sus sombras enlazadas
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