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Luego volvieron a Francia, como si pasada aquella tempestad
en el campo de naranjos no pudieran ya pensar más que en ellos
dos. La viuda argentina mostrábase de repente sin interés alguno
por las bellezas de la costa española y la historia novelesca del
Papa Luna.
Volvieron a verse en Marsella, pero ahora sin las dudas y los
apartamientos inesperados de semanas antes. Finalmente paseó
Claudio por el jardín en declive que ponía en comunicación la
elegante casa de Rosaura, en la Costa Azul con los peñascos
blancos de áspero mármol, taladrados incesantemente por las
aguas marítimas.
La soledad, grata en los primeros días, empezó a pesarle de
pronto a Rosaura. Ella, tan deseosa de guardar su reputación y su
rango social, se mostró la más osada, como si le placiese exhibir
ante sus amigas íntimas este enamorado, más joven que Urdaneta.
—Con discreción todo puede hacerse en nuestro mundo—dijo
para convencer a Borja, tímido y prudente.
Viajando juntos y fingiendo vivir separados dentro de un mismo
hotel, pasaron los meses de verano en Biarritz; luego en Venecía
y en las admirables estaciones alpinas del Tirol. No podía
recordar Claudio con exactitud dónde había estado y lo que
llevaba visto. Fuese a donde fuese, mar o montaña, ciudad o
paisaje, todo creía verlo reflejado en las pupilas de Rosaura
apreciando los diversos lugares según los comentarios de ella y la
placidez o excitación de sus nervios.
La parecía en ciertos momentos que la atmósfera cantaba
alrededor de su persona. Sus pies sentían la impresión de un suelo
elástico. Tenía la certeza de poder saltar y mantenerse en el aire,
contra todas las leyes físicas, cual si estuviese en otro planeta.
Vivía dentro de un perpetuo ensueño, y algunas mañanas, al
despertar en un cuarto de hotel, lejos del que ocupaba ella, para
mantener unas conveniencias que las más de las veces resultaban
inútiles, se preguntaba con Inquietud : «¿Realmente soy el
amante de Rosaura? ¿No lo habré soñado en el curso de la noche
y voy a convencerme ahora de que todo es mentira?»
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