O Homem de Areia - Lars Kepler

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Carlos Eliasson, chefe do Departamento Nacional de Investigação Criminal,
atravessa uma nevasca leve saindo de uma reunião em Rådhuset e
conversando com a esposa pelo telefone. Agora, a sede da polícia parece um
palácio de veraneio em meio a um parque invernal. A mão que segura o
telefone está tão fria que seus dedos doem.
— Vou empregar muitos recursos.
— Tem certeza de que Mikael vai melhorar?
— Fisicamente, com certeza.
Carlos bate os pés no chão para tirar a neve quando chega à calçada.
— Isso é fantástico — ela murmura.
Ele consegue ouvir o suspiro dela enquanto ela se senta numa cadeira.
— Não posso contar para eles da minha última conversa com a mãe de
Mikael — ele diz depois de uma pausa breve. — Simplesmente não posso,
certo?
— Certo — ela responde.
— E se isso se revelar crucial para a investigação? — ele pergunta.
— Você não pode — ela diz, séria.
Carlos continua a subir a rua Kungsholms e espia o relógio; ouve a mulher
dizer que precisa ir.
— Até de noite — ela se despede.
Ao longo dos anos, a sede de polícia foi se estendendo, uma parte de cada
vez. As várias seções refletem as mudanças na moda. A parte mais recente é
perto do parque Kronoberg. É lá que fica o Departamento Nacional de
Investigação Criminal.
Carlos atravessa duas portas diferentes de segurança, passa pelo pátio
interno coberto e pega o elevador para o oitavo andar. Está com o semblante
preocupado quando tira o casaco e passa pela fileira de portas fechadas. Um
recorte de jornal num quadro de avisos esvoaça atrás dele. Está lá desde a
noite em que o coral da polícia foi rejeitado no Got Talent da Suécia.
Há cinco outros agentes na sala de reunião. Na mesa de pinheiro estão