O Homem de Areia - Lars Kepler

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Reidar está sentado no chão com as costas apoiadas na parede. Ele seca a
boca com a mão trêmula e se obriga a confrontar a memória de novo. Eram
oito horas quando ele entrou no quarto de Felicia. Ela estava sentada no chão,
lendo. O cabelo dela estava uma bagunça, e ela tinha uma mancha de
chocolate na boca e numa das bochechas. Tinha amarrotado a blusa e a saia
recém-passadas para formar uma almofada onde sentar. Estava com uma
perna na meia-calça de lã e ainda estava chupando os dedos sujos.
— Você precisa estar na sua bicicleta em nove minutos — ele disse para
ela. — Sua professora avisou que você não pode mais se atrasar neste
semestre.
— Eu sei — ela disse com a voz monótona, sem tirar os olhos do livro.
— E vai lavar o rosto. Está imundo.
— Me deixa em paz — ela murmurou.
— Não quero ser chato — ele tentou dizer. — Só não quero que você se
atrase. Você entende?
— Você é tão chato que me dá vontade de vomitar — ela disse olhando
para o livro.
Ele não aguentou mais. Pegou o braço dela e a puxou até o banheiro. Abriu
a torneira e esfregou o rosto dela com força.
— Qual é o seu problema, Felicia? Por que nunca consegue fazer nada
direito? — ele gritou. — Seu irmão já está pronto. Está esperando você, e vai
se atrasar por sua causa. Mas você não está nem ligando. Não passa de uma
malcriada. Não merece ter uma casa bonita e arrumada como esta.
Ela começou a chorar, o que só o deixou ainda mais furioso.
— Qual é o seu problema? — ele continuou.
Ele começou a escovar o cabelo dela, as mãos agressivas de raiva. Ela
gritou e soltou um palavrão, e ele parou.
— O que você disse?
— Nada — ela murmurou.
— Parece que disse alguma coisa.