O Homem de Areia - Lars Kepler

porta quando ele abre a portinhola.
A luz da lâmpada na cabeceira brilha atrás dela, entre suas pernas.
— Não consigo dormir — ela diz, com os olhos grandes e suplicantes.
— Está com medo do escuro? — ele pergunta, sorrindo.
— Preciso de dez miligramas de Stesolid. É o que eu sempre tomava em
Karsudden.
Ele pensa que ela é ainda mais bonita e esguia em carne e osso. Ela se
move como se tivesse consciência de si mesma, confiante em seu corpo,
como se fosse uma ginasta de elite ou uma bailarina. Ele consegue ver que
sua camiseta justa e fina está molhada de suor. A curva perfeita de seus
ombros, seus mamilos sob o tecido.
Ele tenta se lembrar se leu alguma coisa sobre problemas para dormir na
ficha dela de Karsudden. Depois pensa que isso não importa. É ele quem
toma as decisões sobre medicação.
— Espera aí — ele diz, depois vai buscar um comprimido.
Quando volta, consegue sentir o suor entre suas escápulas. Ela estende a
mão pela portinhola para pegar o copo de plástico, mas ele não consegue
evitar provocá-la:
— Posso ganhar um sorriso?
— Me dá o comprimido — ela diz, ainda com a mão para fora.
Ele ergue o copo de plástico no ar, longe do alcance da mão estendida de
Saga.
— Só um sorrisinho — ele diz, fazendo cócegas na palma da mão dela.