O Homem de Areia - Lars Kepler

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Mikael Kohler-Frost fala sozinho em voz baixa, umedecendo os lábios e
erguendo os olhos grandes e cheios de perguntas para Joona.
— Não sei. É tão difícil pensar — o jovem sussurra. — Não tem o que
lembrar. É só escuro, eu fico confuso. Confundo o que veio antes e como era
no começo. Não consigo pensar, é tanta areia, não consigo acordar.
Ele recosta a cabeça e fecha os olhos.
— Você disse alguma coisa sobre como era no começo — Joona diz. —
Pode tentar…
— Não encosta em mim. Não quero que você encoste em mim — ele
interrompe.
— Não vou encostar.
— Não quero… Não quero…
Ele revira os olhos e inclina a cabeça de um jeito estranho e torto, depois
fecha os olhos e seu corpo estremece.
— Não tem perigo — Joona repete. — Não tem perigo.
Depois de um tempo, o corpo de Mikael volta a relaxar, e ele tosse e ergue
os olhos.
— Consegue me dizer como era no começo? — Joona repete suavemente.
— Quando eu era pequeno, a gente ficava junto no chão — ele diz, de
modo quase inaudível.
— Então tinha vários de vocês? — Joona pergunta, um calafrio
percorrendo a espinha.
— Estava todo mundo com medo. Eu ficava chamando minha mãe e meu
pai, e tinha uma mulher adulta e um velho no chão. Eles ficavam sentados no
chão atrás do sofá. Ela tentava me acalmar, mas… mas eu conseguia ouvir
que ela vivia chorando.
— O que ela dizia? — Joona pergunta.
— Não lembro. Não lembro de nada. Talvez tenha sido tudo um sonho…
— Lembra de algum nome?
Ele tosse e balança cabeça.