O Homem de Areia - Lars Kepler

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Reidar se apoia na parede e sente a textura do papel de parede sob a mão. Ele
nota alguns mosquitos mortos na base empoeirada do abajur.
Mikael tinha dito que Felicia não achava que ele procuraria por ela, que
tinha certeza de que ele não se importava com o desaparecimento dela.
A pressão no peito de Reidar cresce. Ele olha para o corredor, onde jogou
o casaco com o spray de nitroglicerina. Tenta respirar fundo, dá alguns
passos e para. Ele foi um pai injusto. Sabe disso.
Felicia tinha completado oito anos naquele mês de janeiro.
Mikael sempre foi tão alerta e consciente. Ouvia com atenção e fazia tudo
que esperavam dele.
Felicia era diferente.
Reidar era cheio de si na época. Escrevia o dia todo, respondia cartas dos
leitores, dava entrevistas, sentava para sessões fotográficas e viajava o mundo
para lançamentos de livros. Nunca achava que tinha tempo suficiente e
odiava quando o faziam esperar.
Felicia estava sempre atrasada.
Aquele dia — quando o inimaginável aconteceu, quando Reidar foi
abandonado por qualquer deus que pudesse existir — começou com uma
manhã perfeitamente comum. O sol brilhava.
Felicia era sempre lenta e desconcentrada. Roseanna já tinha separado as
roupas para ela naquela manhã, mas era função de Reidar garantir que os
filhos chegassem à escola a tempo. Roseanna tinha de sair cedo para dirigir
para Estocolmo antes que o trânsito do horário de pico tornasse o trajeto
interminável.
Mikael estava pronto para ir quando Felicia se sentou à mesa da cozinha.
Reidar passou manteiga na torrada dela, serviu um pouco de cereal e separou
o achocolatado, o leite e um copo. Ela se sentou e ficou lendo a parte de trás
da caixa de cereal, cortou um cantinho da torrada e o rolou numa bolinha
amanteigada.
— A gente está com um pouco de pressa — Reidar disse com a voz