O Homem de Areia - Lars Kepler

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As portas da entrada de emergência do Hospital Södermalm se fecham. Uma
enfermeira de bochechas coradas ajuda os paramédicos a tirá-lo da maca e
levá-lo para o pronto-socorro.
— Não conseguimos encontrar qualquer identificação. Nada.
O paciente é entregue à enfermeira da triagem e levado a uma das salas de
tratamento. Após verificar os sinais vitais, a enfermeira percebe que o
paciente está em condições críticas.
Quatro minutos depois, a dra. Irma Goodwin entra no pronto-socorro, e a
enfermeira lhe passa um resumo rápido.
— Vias aéreas livres, nenhum traumatismo agudo, mas está com baixo
oxigênio no sangue, febre, sinais de concussão e circulação fraca.
A médica olha os gráficos e se aproxima do homem magro. Suas roupas
foram rasgadas. Sua caixa torácica se ergue e afunda com a respiração rápida.
— Ainda nenhum nome?
— Não.
— Deem oxigênio para ele.
O jovem fica deitado com as pálpebras cerradas, tremendo, enquanto a
enfermeira coloca uma máscara de oxigênio nele.
Ele parece estranhamente desnutrido, mas não há qualquer marca de
agulha em seu corpo. A dra. Goodwin nunca viu alguém tão pálido. A
enfermeira verifica a temperatura outra vez.
— Quarenta graus. Febre alta.
A dra. Goodwin assinala o teste que quer fazer no paciente, depois volta a
observá-lo. O peito chacoalha ao tossir e ele abre os olhos por um breve
momento.
— Não quero, não quero — ele sussurra. — Preciso ir para casa, preciso,
preciso…
— Onde você vive? Consegue me dizer onde você mora?
— Moro? — ele pergunta, e engole em seco.
— Ele está delirando — a enfermeira diz baixinho.