O Homem de Areia - Lars Kepler

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Reidar e Veronica abrem as portas para a sala de jantar e são recebidos pela
música. Há um grupo de pessoas dançando no escuro em volta da mesa.
Algumas ainda estão comendo o jantar servido na mesa — carne de cervo e
legumes assados.
O ator Wille Strandberg desabotoou a camisa. É impossível ouvir o que ele
está dizendo enquanto atravessa a multidão dançando em direção a Reidar e
Veronica.
— Tira! — Veronica grita.
Wille ri, tira a camisa e a joga para ela, dançando na sua frente com as
mãos atrás do pescoço. A barriga protuberante de meia-idade balança no
ritmo de seus movimentos rápidos.
Reidar esvazia outra taça de vinho, depois vai dançando até Wille,
balançando os quadris.
A música entra numa fase mais calma e suave, e o antigo editor de Reidar,
David Sylwan, pega seu braço e exclama algo, o rosto suado e contente.
— Quê?
— Não teve competição hoje — David repete.
— Tiro ao alvo? — Reidar pergunta. — Luta livre?
— Tiro ao alvo! — Várias pessoas gritam.
— Peguem a pistola e algumas garrafas de champanhe — Reidar diz com
um sorriso.
A batida forte retorna, abafando todas as outras conversas. Reidar tira uma
pintura a óleo da parede e a leva até a porta. É um retrato dele, pintado por
Peter Dahl.
— Eu gosto desse quadro — Veronica diz, tentando impedi-lo.
Reidar sacode o braço para se livrar da mão dela. Quase todos os hóspedes
o seguem até o estacionamento gelado. Há neve fresca caída sobre um trecho
liso de terra. Ainda há flocos rodopiando sob o céu escuro.
Reidar atravessa a neve e pendura o retrato numa macieira, os galhos
cobertos de neve. Wille Strandberg o segue, carregando um sinalizador que