O Homem de Areia - Lars Kepler

— Para — Saga murmura, mas a lembrança não se esvai.
A mãe piorou, e Saga precisou encontrar o remédio dela, ajudá-la a tomar
os comprimidos e segurar o copo d’água.
Saga ficou sentada no chão ao lado da cama da mãe, olhando para ela,
buscando um cobertor quando ela sentia frio, tentando ligar para o pai toda
vez que a mãe pedia.
Quando a mãe por fim pegou no sono, Saga se lembra de apagar o pequeno
abajur, subir na cama e se envolver nos braços da mãe.
Ela não costuma pensar nisso — consegue se distanciar da memória —,
mas, dessa vez, simplesmente está lá, e seu coração está batendo forte quando
sai do banheiro.
A mesa deles ainda está vazia; as taças ainda estão lá, e Stefan ainda está
tocando. Ele mantém contato visual com Jacky, e eles estão respondendo
alegremente às improvisações um do outro.
Ela abre caminho até os músicos. Stefan está no meio de um longo e
sinuoso solo quando ela coloca a mão em seu ombro.
Ele se assusta, olha para ela, depois balança a cabeça, irritado. Ela segura
seu braço.
— Vamos — ela diz.
— Estou tocando — Stefan diz entre dentes.
— Mas nós combinamos — ela começa.
— Pelo amor de Deus — ele sussurra, ríspido.
Saga dá um passo para trás e derruba um copo de cerveja de cima de um
dos amplificadores. Ele cai e se estilhaça no chão, espirrando cerveja na
roupa de Stefan.
Ela fica imóvel, mas os olhos dele estão fixados nas teclas do piano.
Ela espera um momento, depois volta para a mesa. Alguns homens se
sentaram nas cadeiras. Seu casaco verde está caído no chão. Ela o pega e sai
com pressa para a neve lá fora.