O Homem de Areia - Lars Kepler

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Disa está finalmente de volta a Estocolmo depois de uma expedição
arqueológica no Norte da Suécia. Ela espera em seu apartamento, a cobertura
do 31 da rua Wallin. Joona está a caminho de casa depois de comprar uns
filés de peixe que planeja fritar e servir com molho rémoulade.
Todas as luzes da cidade parecem lanternas nebulosas. Ao passar pela rua
Kammakar, ouve vozes agitadas à frente. Essa é a parte escura da cidade.
Fileiras de carros estacionados lançam sombras. Prédios embotados, riscados
de neve derretida.
— Quero meu dinheiro — uma voz áspera está gritando.
Há dois vultos distantes, movendo-se devagar ao longo do corrimão em
direção à escada de Dala. Joona caminha na direção deles.
Os dois homens estão ofegantes, se encarando, curvados, bêbados e
furiosos. Um está usando um casaco xadrez e um chapéu de pele. Em sua
mão, há uma pequena faca cintilante.
— Filho da puta — ele grita. — Filho da puta do…
O outro tem a barba cerrada e um sobretudo preto com um rasgo no ombro
e empunha uma garrafa de vinho vazia diante do corpo.
— Quero meu dinheiro de volta, com juros — o barbudo repete.
— Sai de perto de mim — o outro diz, cuspindo sangue na neve.
Uma mulher troncuda na casa dos sessenta está recostada numa caixa azul
de sal-gema, usado para derreter a neve da escada. A ponta de seu cigarro
brilha, iluminando seu rosto inchado.
O homem com a garrafa recua sob os galhos cobertos de neve da grande
árvore. O outro o persegue cambaleante. A lâmina da faca cintila ao cortar o
ar. O barbudo volta, balançando a garrafa e acertando o outro na cabeça. A
garrafa se quebra e o vidro verde voa em torno do chapéu de pele. Joona leva
a mão à pistola por instinto, mesmo sabendo que ela está guardada no
armário de armas.
O homem com a faca tropeça, mas consegue continuar em pé. O outro
segura os restos pontiagudos da garrafa.