O Homem de Areia - Lars Kepler

Saga se vira e o encara com atenção. As pálpebras dele estão pesadas, os
olhos têm um ar vidrado. Seu bigode loiro esconde uma cicatriz deixada por
uma fenda palatina.
— Nunca encoste em mim de novo — ela diz.
— Posso matar você — ele diz, arranhando o pescoço dela com a unha
afiada.
Ela sente a ferida arder quando uma voz é transmitida pelo alto-falante:
— Bernie Larsson, para trás.
Ele tenta tocar entre as pernas dela. As portas se abrem, e um guarda de
cassetete entra. Bernie se afasta de Saga e ergue as mãos num gesto de
rendição.
— Sem encostar — o guarda diz com firmeza.
— Certo, já entendi, porra.
Bernie vai andando exaurido até o braço do sofá e se senta jogando todo o
seu peso. Fecha os olhos e arrota.
Saga sai da esteira e vira para o guarda.
— Quero ver um representante legal — ela diz.
— Fique onde está — o guarda diz, olhando para ela.
— Pode passar a mensagem?
Sem responder, o guarda vai até a porta de segurança e é liberado. É como
se ela não tivesse dito nada, como se suas palavras tivessem estancado no ar
antes de chegar a ele.
Saga se vira e vai até a palmeira artificial. Ela se senta na beira da esteira,
bem ao lado da planta, e olha para uma de suas folhas de baixo. A face
inferior não está tão suja e a cola do microfone deve conseguir se firmar em
quatro segundos.
Bernie está olhando para o teto, lambendo os beiços. Saga fica de olho nele
enquanto passa o dedo na barra da calça e pega o microfone. Ela tira um
sapato e se debruça para ajustar a palmilha, escondendo a mão da câmera. Ela
se mexe um pouco e está quase encostando na folha para fixar o microfone
quando o sofá range.
— Estou de olho em você, Branca de Neve — Bernie diz.
Ela baixa a mão calmamente, coloca o pé de volta no sapato e vê Bernie a
observar quando ela fixa o velcro.