O Homem de Areia - Lars Kepler

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Joona toca a própria campainha e sorri ao escutar passos se aproximando. A
fechadura gira e a porta se abre. Ele entra na meia-luz do corredor e tira os
sapatos.
— Você parece completamente destruído — Disa diz.
— Estou bem.
— Quer comer alguma coisa? Tem umas sobras que posso esquentar.
Joona faz que não com a cabeça e a abraça com força. Ele está exausto
demais para falar agora, mas depois vai pedir que ela cancele a viagem ao
Brasil. Não há mais necessidade agora.
Uma pequena nuvem de areia sobe quando ela o ajuda a tirar as roupas.
— Você estava brincando numa caixa de areia? — ela pergunta, rindo.
— Só um pouco — ele responde.
Ele vai ao banheiro e entra embaixo do chuveiro. O corpo dói. Com a água
quente escorrendo, ele se encosta nos ladrilhos e sente os músculos aos
poucos começarem a relaxar.
A mão que puxou o gatilho e atirou num homem desarmado treme.
Se eu puder viver com o que fiz, vou poder ser feliz de novo, ele pensa.
Embora Joona saiba que o Homem de Areia está morto, embora tenha visto
as balas atravessarem seu corpo, embora o tenha visto deslizar pela pedreira
como um cadáver em uma cova coletiva, ainda assim desceu atrás do corpo.
Escorregou pela encosta, afundando os calcanhares para não deslizar rápido
demais, e foi até o corpo. Mantendo a pistola apontada para a nuca do
homem, apalpou o pescoço dele com a outra mão. O Homem de Areia estava
morto. Seus olhos não o haviam enganado. As três balas tinham passado
diretamente através do coração.
A ideia de que ele não precisa mais ter medo do cúmplice de Jurek é tão
quente e reconfortante que ele não consegue conter um suspiro.
Joona se seca e escova os dentes, para de repente e escuta. Parece que Disa
está falando ao telefone.
Quando entra no quarto, vê Disa se vestindo.