O Homem de Areia - Lars Kepler

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Joona abaixou mais o corpo no banco e acompanhou o avanço da figura pelo
retrovisor, tentando ter um vislumbre de seu rosto.
Os galhos de uma sorveira balançaram quando ele passou.
Sob as luzes cinzentas da usina, Joona viu que era Samuel.
Seu colega estava quase meia hora adiantado.
Samuel abriu a porta do carro e se sentou no banco de passageiro, que
empurrou para trás para poder esticar as pernas; ele suspirou.
— Certo, você é alto e loiro, Joona, e é realmente ótimo ficar dentro do
carro e tudo. Mas ainda acho que prefiro passar a noite com Rebecka. Quero
ajudar meus filhos com a lição de casa.
— Você pode me ajudar com a minha lição de casa — Joona disse.
— Obrigado. — Samuel riu.
Joona olhou para o prédio de portas fechadas do outro lado da rua, as
sacadas enferrujadas, as janelas pretas.
— Vamos dar mais três dias — ele disse.
Samuel pegou uma garrafa térmica prateada de caldo de frango, que ele
chamava de yoch.
— Não sei, andei pensando muito — ele disse, sério. — Nada nesse caso
faz sentido. Estamos tentando achar um serial killer que pode nem existir.
— Ele existe — Joona insistiu.
— Mas ele não se encaixa no que descobrimos, não se encaixa com
nenhum aspecto da investigação, e…
— É por isso… é por isso que ninguém jamais o viu — Joona disse. — Ele
só é visível porque projeta uma sombra sobre as estatísticas.
Eles ficaram ali em silêncio. Samuel soprou para esfriar a sopa, e gostas de
suor brotaram em sua testa. Joona cantarolou um tango e deixou os olhos
vagarem da janela do quarto de Roseanna para os pingentes de gelo nas
calhas, depois para as chaminés e saídas de ar cobertas de neve no alto.
— Tem alguém atrás do prédio — Samuel sussurrou de repente. — Tenho
certeza de que vi um movimento.