O Homem de Areia - Lars Kepler

Seu queixo tremia, e as gotas de suor na testa se fundiam e escorriam pelo
rosto. Uma enfermeira estava sentada ao lado dele, segurando sua mão
esquerda e limpando cuidadosamente as lacerações.
— Ele falou alguma coisa? — Joona pergunta.
— Está delirando, e é difícil entender o que diz — a enfermeira responde,
colocando uma compressa sobre a ferida na mão dele.
A enfermeira sai do quarto, e Joona se aproxima com cautela do paciente.
Quando olha para seus traços definhados, não tem dificuldade em identificar
o rosto infantil que havia estudado nas fotografias: a boca delicada, os cílios
escuros e longos. Joona se lembra do retrato mais recente de Mikael. Ele
tinha dez anos, sentado na frente de um computador com o cabelo caindo
sobre os olhos, um sorriso divertido nos lábios.
O jovem no leito de hospital tosse forte, faz algumas inspirações
irregulares com os olhos fechados, depois murmura:
— Não, não, não…
Não há dúvida de que o homem deitado na cama à sua frente é Mikael
Kohler-Frost.
— Agora você está a salvo, Mikael — Joona diz.
A dra. Goodwin está atrás dele em silêncio, olhando para o paciente
esquelético.
Ele balança a cabeça e estremece, tensionando todos os músculos do corpo.
O líquido na bolsa de soro fica vermelho de sangue. Ele treme e começa a
choramingar baixo.
— Meu nome é Joona Linna. Sou detetive-inspetor, e fui uma das pessoas
que procuraram você quando não voltou para casa.
Mikael abre um pouco os olhos, mas parece de início não ver nada. Então,
pisca algumas vezes e estreita os olhos para Joona.
— Você acha que estou vivo…
Ele tosse, volta a se recostar, ofegante, e olha para Joona.
— Onde você esteve, Mikael?
— Não sei. Não sei de nada. Não sei onde estou.
— Você está no hospital Södermalm em Estocolmo — Joona diz.
— A porta está trancada? Está?
— Mikael, preciso saber onde você estava.
— Não entendo — ele sussurra.
— Preciso saber…
— O que vocês estão fazendo comigo? — ele pergunta com a voz