O Homem de Areia - Lars Kepler

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Saga desiste de dormir às cinco da manhã. Noventa minutos para partir. Ela
sente o corpo pesado quando veste a calça de corrida e sai do apartamento.
Faz jogging por alguns quarteirões, depois acelera o passo em direção à rua
Söder Mälarstrand. Não tem trânsito a essa hora da madrugada. Ela corre
pelas ruas silenciosas. A neve recém-caída é tão leve que ela mal a sente sob
os pés.
Ela sabe que ainda pode mudar de ideia, mas aquele é o dia em que vai
abrir mão da sua liberdade.
O distrito de Södermalm está adormecido. O céu é preto sobre a luz dos
postes.
Saga pensa sobre o fato de que não recebeu um codinome, que está sendo
admitida com seu próprio nome e não precisa se lembrar de nada além dos
medicamentos, antigos e atuais. Injeções intramusculares de Risperdal, ela
repete em silêncio. Oxascand para os efeitos colaterais. Stesolid e
Heminevrin.
Pollock tinha explicado que não importava qual fosse o diagnóstico. “Você
ainda vai ter de saber exatamente que medicações vai tomar”, ele disse. “É
uma questão de vida ou morte. A medicação é o que ajuda você a
sobreviver.”
Um ônibus vazio entra no terminal deserto mas bem iluminado das balsas
para a Finlândia.
— Trilafon, oito miligramas, três vezes ao dia — ela sussurra enquanto
corre. — Cipramil, trinta miligramas. Seroxat, vinte miligramas.
Logo antes de chegar ao Museu da Fotografia, Saga vira na escada íngreme
que sai do ancoradouro Stadsgårdsleden. Chega ao último degrau e olha para
Estocolmo enquanto repassa as regras de Joona mais uma vez.
Preciso me resguardar, falar pouco e apenas em frases curtas. Falar a sério
e dizer apenas a verdade.
Isso é tudo, ela pensa.
Ela tenta dar um sprint no trecho final ao longo da rua Tavast até seu