PAUL AUSTER - Tres Tribus Cine

-No tengo por qué hacer nada, pero eso no significa que pueda hacerlo. Si quiere
quedarse, quédese. Si no, váyase. Pero más vale que se decida ya, porque yo me voy a
la cama.
-Se lo agradezco.
-No me lo agradezca, agradézcaselo a Maria. El cuarto de estar es un desastre. Si
algo le estorba, tírelo al suelo. Ya me ha demostrado que sabe hacerlo.
-No suelo utilizar formas de comunicación tan primitivas.
-Con tal que no se comunique más conmigo esta noche, me da igual lo que haga
aquí abajo. Pero el piso de arriba queda fuera de los límites. ¿Entendido? Tengo una
pistola en la mesilla de noche, y si alguien viene merodeando, sé utilizarla.
-Eso sería como matar a la gallina de los huevos de oro.
-No, no lo sería. Puede que usted sea la gallina, pero los huevos están en otra
parte. Bien guardaditos en el maletero de su coche, ¿recuerda? Aunque matase a la
gallina, seguiría teniendo todos los huevos que necesito.
-Así que ya estamos amenazando otra vez
-No creo en las amenazas. Solamente le estoy pidiendo que sea amable conmigo,
eso es todo. Que sea muy amable. Y que no se le meta ninguna idea rara en la cabeza
acerca de quién soy yo. Si es así, tal vez podamos hacer negocios juntos. No le prometo
nada, pero si no jode las cosas, puede que incluso aprenda a dejar de odiarle.
A la mañana siguiente le despertó un aliento cálido que rozaba su mejilla.
Cuando abrió los ojos se encontró mirando la cara de una niña, una niña inmovilizada
por la concentración, que exhalaba trémulamente por la boca. Estaba de rodillas al lado
del sofá y su cabeza estaba tan próxima a la de él que sus caras casi se tocaban. Por la
escasa luz que se filtraba a través de su pelo, Sachs dedujo que serían sólo las seis y
media o las siete. Llevaba menos de cuatro horas durmiendo, y en aquellos primeros
momentos después de abrir los ojos se sentía demasiado atontado, demasiado pesado
como para mover un solo músculo. Deseaba volver a cerrar los ojos, pero la niña le
estaba observando demasiado atentamente, así que continuó mirándola a la cara y
lentamente cayó en la cuenta de que era la hija de Lillian Stern.
-Buenos días -dijo ella al fin, interpretando su sonrisa como una invitación a
hablar-. Creí que no ibas a despertarte nunca.
-¿Llevas mucho tiempo aquí sentada?
-Unos cien años, me parece. He bajado a buscar mi muñeca y entonces he visto
que estabas durmiendo en el sofá. Eres muy largo, ¿lo sabías?
-Sí, lo sé. Soy lo que se llama una espingarda.
-Señor Espingarda -dijo la niña, pensativa-. Es un buen nombre.
-Y apuesto a que el tuyo es Maria, ¿no?
-Para algunas personas sí, pero a mi me gusta llamarme Rapunzel. Es mucho
más bonito, ¿no crees?
-Mucho más. ¿Y cuántos años tienes, señorita Rapunzel?
-Cinco y tres cuartos.
-Ah, cinco y tres cuartos. Una edad estupenda.
-Cumpliré seis en diciembre. Mi cumpleaños es el día después de Navidad.
-Eso quiere decir que recibes regalos dos días seguidos. Debes ser muy lista para
haberte inventado un sistema tan bueno.
-Hay gente con suerte. Eso es lo que dice mamá.
-Si tienes cinco años y tres cuartos, probablemente ya has empezado a ir al
colegio, ¿no?
-A la guardería. Estoy en la clase de Mrs. Weir. Clase uno, cero, cuatro. Los
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