PAUL AUSTER - Tres Tribus Cine

marrón; era un hombre bastante joven que se estaba quedando prematuramente calvo y
que parecía estar debatiendo consigo mismo si subir los escalones y tocar el timbre o
no. Sachs le dio una palmadita a Maria en la cabeza y le dijo que se fuera a la cocina y
se sirviera otro vaso de zumo. Parecía que ella iba a negarse, pero luego, no queriendo
decepcionarle, asintió y obedeció de mala gana. Entonces Sachs cruzó el cuarto de estar
sorteando obstáculos y fue a la puerta principal, la abrió lo más suavemente que pudo y
salió fuera.
-¿Puedo ayudarle en algo?
-Soy Tom Mueller -dijo el hombre-, del San Francisco Chronicle. Me pregunto
si podría hablar un momento con Mrs. Dimaggio.
-Lo siento. No concede entrevistas.
-Yo no quiero una entrevista, sólo quiero hablar con ella. A mi periódico le
interesa conocer su versión de la historia. Estamos dispuestos a pagar por un artículo en
exclusiva.
-Lo siento, no hay nada que hacer. Mrs. Dimaggio no habla con nadie.
-¿No cree usted que la señora debería tener la oportunidad de rechazarme
personalmente?
-No, no lo creo.
-¿Y quién es usted, el agente de prensa de Mrs. Dimaggio?
-Un amigo de la familia.
-Ya. Y es el que habla en su nombre.
-Eso es. Estoy aquí para protegerla de tipos como usted. Ahora que hemos
aclarado esa cuestión, creo que es hora de que se vaya.
-¿Y cómo sugiere usted que me ponga en contacto con ella?
-Podría escribirle una carta. Eso es lo que se hace generalmente.
-Buena idea. Yo le escribo una carta y usted puede tirarla antes de que ella la
lea.
-La vida está llena de decepciones, Mr. Mueller. Y ahora, si no le importa, creo
que es hora de que se vaya. Estoy seguro de que no desea usted que llame a la policía.
Pero está usted en la propiedad de Mrs. Dimaggio, ¿sabe?
-Sí, lo sé. Muchas gracias, hombre. Me ha ayudado usted muchísimo.
-No se preocupe tanto. Esto también pasará. Dentro de una semana, no habrá
nadie en San Francisco que se acuerde de esta historia. Si alguien les menciona a
Dimaggio, la única persona que les vendrá a la cabeza será Joe.
Eso puso fin a la conversación, pero incluso después de que Mueller se hubiese
marchado del jardincillo, Sachs continuó de pie delante de la puerta, decidido a no
moverse hasta que hubiese visto que el hombre se alejaba en su coche. El periodista
cruzó la calle, se metió en el coche y arrancó. Como gesto de despedida levantó el dedo
corazón de la mano derecha al pasar por delante de la casa, pero Sachs se encogió de
hombros ante la obscenidad, comprendiendo que no tenía importancia, que únicamente
era una prueba de lo bien que había manejado el enfrentamiento. Cuando se dio la
vuelta para entrar, no pudo reprimir una sonrisa al recordar la rabia del hombre. Más
que como un agente de prensa, se sentía como un alguacil y, en resumidas cuentas, no
era una sensación enteramente desagradable.
En cuanto entró en la casa, levantó la cabeza y vio a Lillian de pie en lo alto de
la escalera. Llevaba un albornoz blanco, tenía los ojos hinchados y el pelo revuelto y
luchaba por espabilarse.
-Supongo que debería darle las gracias -dijo, pasándose la mano por el pelo
corto.
-¿Gracias de qué? -dijo Sachs, fingiendo ignorancia.
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