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Vino solo, sin el estorbo del silencioso y adusto Worthy. Iris y los niños se<br />
habían ido a bañar en la alberca, y de nuevo estaba yo solo, de pie delante de la casa<br />
viéndole bajar del coche. Harris estaba de buen humor, más jovial que la primera vez, y<br />
me saludó como si fuésemos viejos amigos, colegas en el afán por resolver los misterios<br />
de la vida. Tenía noticias, dijo, y pensó que tal vez me interesarían. Habían identificado<br />
a la persona que había estado firmando mis libros y había resultado ser amigo mío, un<br />
hombre que se llamaba Benjamin Sachs. ¿Por qué querría un amigo hacer una cosa así?<br />
Miré fijamente al suelo conteniendo las lágrimas mientras Harris esperaba una<br />
respuesta.<br />
-Porque me echaba de menos -dije finalmente-. Se marchó a hacer un largo viaje<br />
y se le olvidó comprar postales. Era su manera de permanecer en contacto conmigo.<br />
-Ah -dijo Harris-. Un verdadero bromista. Tal vez pueda usted decirme algo más<br />
sobre él.<br />
-Sí, puedo decirle muchas cosas. Ahora que ha muerto ya no importa, ¿verdad?<br />
Entonces señalé la cabaña del estudio y sin decir una palabra más crucé el patio<br />
delante de Harris bajo el caliente sol de la tarde. Subimos juntos los escalones y una vez<br />
dentro le entregué las páginas de este libro.<br />
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