número completo - Youkali, revista crítica de las artes y del ...

si ausencia, se hace presente en el poema. “Y se verán los niños”. Como ese nuevo niño yuntero que, al igual
que el que viera Miguel Hernández, se va haciendo costra, corteza, endurecido como mineral, asfalto: “La ciudad
avalancha/ de arena endurecida para tu pellejo,/ te va haciendo corteza, todo costra,” (p.61).
Todo este dolor sin límite, este sufrimiento sin orillas, alcanza lo difícilmente soportable en el poema
“Primera vez”. Dos estrofas, seis versos y allí todo el horror y un llanto imposible:
“Sus noventa y siete quilos y toda
su lujuria cayeron sobre tu pubis
de nieve aún blanda.
Si hay dios, que esta noche
caiga de rodillas y llore
todo lo creado”
(p.76)
En verdad “Nunca lloverá suficiente para lavar este asco” (p.75). ¿Mundo y palabra privados de esperanza?
Sucede que no. Sucede que la poeta canta “junto al pájaro derribado” y el poema, en esta última y breve sección
del libro, se abre a una esperanza necesaria. “Karuma: acción compasiva o acción emprendida para disminuir
el sufrimiento ajeno” (p.82) Compasión, padecer con el otro, llegar a él, piedad nacida en el desconsuelo, curando
la herida.
“Apertura de manos ante la cerrazón del mundo (…) para recibir la epifanía de la lluvia o al pájaro moribundo
(…) manos insistiendo en su vocación de gasa/ a pesar de todo”. (p.81). El poema no es una mentira seudo
lírica que lave conciencias. Pero la palabra dicha en la noche, gritada sin voz desde el espanto, erigida desde las
ruinas del poema, abierta por mil heridas puede ser consuelo. Sólo entonces. Porque ha mostrado lo real, y ha
sido acogimiento. Porque “aunque es de noche” estamos aún y siempre “junto al pájaro herido”. Palabra-gasa
por ser palabra-abierta; palabra que junta pedacitos de mundo y restituye sentido. Así los dos hermosísimos poemas
finales:
“Ver de una vez la palabra
abrazando los pedacitos
rotos del mundo
palabra gasa para la espalda dolida
palabra abriendo sus costados
para alojarte”
(p.85)
Pues de eso se trata: de abrazar, de abrazarnos. Recibir “la epifanía de la lluvia”, juntar manos, decir
desde el silencio. De esta esperanza pequeñita y débil como un niño, necesaria como la lluvia o la palabra
exacta, nos habla Laura Giordani:
“Sólo querer ser árbol para abrazarte” (p.86)
En Materia oscura el poema transita las regiones de lo invisible, el sufrimiento y la explotación infantil que es la
“urdimbre oscura” que sostiene a las sociedades de la opulencia. En el nuevo poemario de Laura Giordani,
Noche sin clausura, lo que provoca la ceguera es casi un exceso de luz. Se trata de ver lo evidente, lo nimio, aquello
en lo que no se repara. No perder nunca el asombro ante el mundo, no claudicar ante la injusticia o el dolor:
“Que la repetición no seque los pozos del asombro”, “Que no se adelgace el ángulo /desde el que se contempla
la infamia” se nos dice en el poema significativamente titulado “Plegaria de los párpados” (Noche sin clausura,
p.279 RESEÑAS
/ 177ANÁLISIS página 13 YOUKALI,
).
Hacen falta “ojos nuevos, ojos otros” “para ver/ el temblor íntimo de las cosas” y no la mirada complaciente
ciega al íntimo temblor de la belleza o el dolor del mundo: “No más ojos amansando mareas/ y tapiando con
1885-477X
9 A partir ahora indico sólo la página correspondiente de esta edición de Noche sin clausura . ISBN: