LES MÉTAMORPHOSES

l'as-tu commis avant ton exécrable attentat ! mon ombre serait
descendue sans tache chez les morts. S'il est des dieux vengeurs,
s'ils ont vu mon outrage, si tout n'a pas péri avec mon innocence,
tremble, je serai vengée. Je braverai la honte. Si tu m'en
laisses le pouvoir, je raconterai moi-même tes forfaits ; je veux
en épouvanter le monde. Si tu me retiens captive dans ces forêts,
je les ferai retentir dans ces forêts. J'attendrirai ces rochers
témoins de tes fureurs. Je frapperai le ciel de mes cris, et les
dieux, s'il en est qui l'habitent, les dieux me vengeront ! »
Ces reproches, ces menaces agitent le tyran, et remplissent
son âme de rage et de terreur. Emporté par l'une et l'autre, il
tire le glaive qui pend à son côté ; il saisit par les cheveux sa victime,
lui tord les bras, et l'enchaîne. Elle lui tend la gorge ; le
glaive brille à ses yeux ; elle espérait la mort. Le monstre saisit
et presse entre deux fers mordants sa langue, qui essaie encore
l'imprécation et le nom de son père ; il la coupe jusques à la racine
; elle tombe, palpite, et murmure sur la terre sanglante.
Telle la queue d'un serpent que le fer a coupée s'agite, et cherche
en mourant à rejoindre son corps.
Après ce nouvel attentat, le monstre ose encore (si pourtant
il est permis de le croire), il ose, dans d'horribles embrassements,
profaner ce corps qu'il vient de mutiler. Il se présente
ensuite devant Progné, qui lui demande sa sœur. Il verse des
larmes trompeuses ; il annonce la mort de Philomèle, et sa
feinte douleur achève de confirmer son récit. La reine abusée
dépouille la pourpre et l'or de ses habits ; elle se couvre de longs
voiles de deuil. Elle appelle en pleurant les mânes de Philomèle
autour d'un vain tombeau, monument de sa douleur. Mais ce
n'était pas ainsi qu'il fallait pleurer les destins de sa sœur.
Le soleil avait parcouru les douze signes qui partagent l'année.
Que faisait Philomèle ? des gardes l'empêchent de fuir. Les
murs de sa prison sont trop élevés. Sa bouche muette ne peut
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