LES MÉTAMORPHOSES

s'enflamme ; et, comme si elle était reine encore, elle arrête sa
vengeance, et ne songe plus qu'à punir le tyran.
Telle qu'une lionne à qui l'on vient d'enlever le lionceau
qu'elle allaitait encore, suit sur le sable, sans apercevoir le ravisseur,
la trace de ses pas : telle Hécube, emportée par la rage et
par la douleur, oubliant ses années et non son courage, va trouver
le détestable artisan du meurtre de son fils. Elle demande à
lui parler, et feint d'avoir à lui confier un nouveau trésor pour
Polydore.
Le barbare la croit. Trompé par l'espoir d'une nouvelle
proie, il la suit dans un lieu écarté ; et avec une douceur hypocrite,
composant son visage :
« Hécube, dit-il, hâtez-vous de remettre de nouveaux trésors
pour votre fils. Tout l'or que Priam m'a déjà confié, tout
celui que je vais recevoir, lui seront fidèlement remis : j'en jure
par les dieux. »
À ce discours perfide, ce serment sacrilège, Hécube le regarde
d'un œil farouche, et armée de toute sa fureur, se jette sur
lui, appelle ses compagnes, enfonce ses doigts dans les yeux du
tyran, et les arrache de son front. La rage fait sa force ; elle
plonge ses mains dans les sanglantes orbites, et déchire encore,
non les yeux qui n'y sont plus, mais la place où ils étaient.
Irrités du malheur de leur maître, les Thraces poursuivent
les Troyennes, et lancent contre elles les pierres et les traits. Hécube
arrête un des cailloux roulants, le mord avec un rauque
murmure, et, voulant parler, elle aboie. Le lieu qui vit ce changement
existe encore : il en a pris son nom. Hécube, sous sa
nouvelle forme, conserve le souvenir de ses malheurs, et remplit
les champs sithoniens de ses tristes hurlements. Son infortune
émut de compassion les Grecs ses ennemis, comme les Troyens
dont elle fut la reine. Tous les dieux en eurent pitié, et la sœur et
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