LES MÉTAMORPHOSES

même piété !’ À ce saint nom, Myrrha baisse les yeux et reconnaît
son crime.
« Le char de la nuit roulait dans l'ombre et le silence. Le
sommeil suspendait les travaux et les peines des mortels. La
fille de Cinyras veille, et brûle d'un feu qu'elle ne peut dompter.
En proie à cette passion fatale, tantôt elle désespère, et tantôt
elle veut tout oser. Elle rougit, elle désire, et ne sait à quel parti
s'arrêter. Comme, près de sa racine, profondément par la hache
entamé, l'arbre qui n'attend plus qu'un dernier coup, gémit,
chancelle, ne sait de quel côté son poids va l'entraîner, et de
tous côtés fait craindre son immense ruine : telle, profondément
blessée, Myrrha sent s'égarer son esprit agité de mouvements
divers. Elle forme tantôt un dessein, tantôt un autre : enfin, elle
ne voit plus de repos pour elle et de remède a son mal que dans
la mort. Elle se lève, elle veut de ses propres mains terminer sa
triste destinée ; et soudain à une poutre attachant sa ceinture : –
Adieu, dit-elle, cher Cinyras ! Puissiez-vous ne pas ignorer la
cause de ma mort !’ Elle dit, et déjà elle attachait à son cou le
funeste tissu.
« Mais des murmures confus ont frappé les oreilles de sa
nourrice, qui repose près de son appartement. La vieille se lève,
ouvre la porte, voit les funèbres apprêts, s'écrie, meurtrit son
sein, arrache et déchire la ceinture fatale. Elle pleure ensuite,
embrasse Myrrha, et veut enfin connaître la cause de son désespoir.
« Myrrha se tait, immobile, et les yeux baissés, accusant en
secret le zèle pieux qui vient retarder son trépas. La nourrice
redouble ses prières, et découvrant sa tête blanchie par les ans,
son sein aride et flétri, elle la conjure par les soins qu'elle prit
d'elle au berceau, par ce sein dont le lait fut son premier aliment,
de confier son secret à son amour, à sa foi. Myrrha soupire,
se détourne, et gémit. La nourrice la presse encore de
rompre le silence : – Parlez, dit-elle, et souffrez que je vous sois
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