LES MÉTAMORPHOSES

de viandes et de fruits ; mais le pain qu'il touche, il le sent se
durcir. Il porte des mets à sa bouche, et c'est un or solide sur
lequel ses dents se fatiguent en vain. L'onde pure que dans sa
coupe il mêle avec le vin, sur ses lèvres ruisselle en or fluide.
Étonné d'un malheur si nouveau, se trouvant à la fois riche
et misérable, il maudit ses trésors. L'objet naguère de ses vœux
devient l'objet de sa haine. Au sein de l'abondance, la faim le
tourmente, la soif brûle sa gorge aride. L'or qu'il a désiré punit
ses coupables désirs.
Il lève au ciel les mains ; il tend ses bras resplendissant de
l'or qu'ils ont touché ; il s'écrie :
« Ô Bacchus ! pardonne : je reconnais mon erreur. Pardonne,
et prive-moi d'un bien qui m'a rendu si misérable ! »
Les dieux sont indulgents. Bacchus écoute favorablement
l'infortuné qui s'accuse, et lui retire un si funeste présent :
« Pour que tes mains, dit-il, ne soient plus empreintes de
cet or, si mal à propos demandé, va vers le fleuve qui coule près
de la puissante ville de Sardes. Prends ton chemin par le mont
escarpé d'où son onde descend ; remonte vers sa source ; plonge
ta tête dans ses flots écumants, et lave à la fois et ton corps et
ton crime. »
Midas arrive aux sources du Pactole. Il s'y baigne ; soudain
l'onde jaunit ; le fleuve reçoit la vertu qu'il dépose, et depuis il
roule un sable d'or ; l'or brille à sa surface, sur ses rives, et dans
les champs qu'il baigne de ses flots.
Désormais, ennemi des richesses, Midas n'aime plus que
les champs et les bois. Il suit le dieu Pan, qui dans les antres des
montagnes a fixé son séjour ; mais il conserve un esprit épais, et
bientôt sa sottise lui deviendra encore funeste. Le Tmole, dont
– 276 –