LES MÉTAMORPHOSES

s'exhalent de la terre. Les compagnons de Picus errent au hasard
dans cette nuit soudaine, et les gardes sont dispersés.
‘Saisissant l'occasion et le moment : ‘Ô le plus beau des
mortels, s'écrie l'enchanteresse, je te conjure par ces yeux qui
ont les miens, par cette beauté qui force une déesse à te supplier,
réponds à mes feux, reçois pour beau-père le Soleil, qui
voit tout, et, trop insensible, ne méprise pas la Titanide Circé.’
‘Elle dit, et Picus repousse froidement la déesse et ses
vœux : ‘Qui que tu sois, répond-il, je ne puis être à toi. Une autre
me possède, et je désire qu'elle me possède toujours. Je n'offenserai
point les droits sacrés de l'hymen par des amours
étrangères, tant que les destins me conserveront la fille de Janus
!’
‘Ayant longtemps encore, mais en vain, essayé la prière,
Circé s'écrie enfin : ‘Tes dédains ne resteront pas impunis : tu ne
reverras plus Canente. Tu connaîtras ce que peut une femme,
une amante outragée, quand cette amante, quand cette femme
est Circé.’
‘Alors elle se tourne deux fois vers l'orient, deux fois vers
l'occident. Elle touche trois fois Picus de sa baguette, et fait entendre
des mots magiques, trois fois répétés. Picus fuit : il
s'étonnait de la rapidité de sa course ; il voit que son corps a des
ailes. Nouvel oiseau, il s'élance indigné dans les forêts du Latium,
perce d'un bec dur les chênes noueux, et, dans sa rage,
blesse leurs rameaux. Ses ailes ont conservé la pourpre de la
chlamyde qu'il portait, et, dont l'agrafe nuance d'or son col et
son plumage. Picus, dans sa nouvelle forme, n'a conservé de
l'ancienne que son nom.
‘Cependant, ses compagnons, qui l'appelaient à grands cris
et le cherchaient en vain, rencontrent Circé (car déjà la déesse
avait éclairci les airs, et permis aux vents et au soleil de dissiper
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