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mãos, ou para plantar, ou para colher, até mesmo histórias sobre um
passado que havia ficado coberto pelos escombros do transcorrer
dos séculos.
Cornélia andava bastante apreensiva. Nos dois dias que antecederam
este em que observava as montanhas mutáveis, algo a havia atraído
com grande insistência. Eram objetos depositados no porão de sua
casa, construída num platô magnífico com vistas para o mar.
Aquela casa parecia, na verdade, uma enorme pérola branca,
depositada num terreno sólido e com uma das faces voltada para o
lado em que chegavam as embarcações dos homens do mar. Era
essa a face preferida de Cornélia, e fora ali que ela havia ajudado o
jardineiro Konstantin a erguer a pérgula.
Konstantin era um velho enrugado como um pergaminho, mas de
corpo e músculos rígidos e dourados pelo sol que tomava desde a
manhã até à noitinha, quando o sol se punha, e ele, então, seguia a
passos firmes para a casa de seus próprios familiares.
O velho jardineiro era o maior amigo de Cornélia. Depois dele,
vinha a filha do homem que cuidava dos cavalos e éguas de seu pai
e também de outros senhores que constituíam uma espécie de
sociedade com ele.
A filha desse cavalariço, Hannah, era uma moça fechadíssima, de
tez pálida e olhos rasgados, o que os tornava mais enigmáticos do
que a própria expressão e palidez da moça.
Diziam algumas criaturas que moravam ali no Solarium – assim era
chamada a residência de Cornélia – que Hannah tinha alguma parte
a ver com os demônios.
Só que Cornélia jamais havia feito uma divisão entre deuses e
demônios. Para ela, tudo fazia parte da vida e jamais tinha ouvido
dizer que o Bem e o Mal fossem representados por um ou outro.
Assim, os deuses tinham apenas uma função: oferecer seus recados
nas situações que conviessem; e os demônios eram os deuses que
habitavam nos antros mais fundos, porque precisavam prover o
mundo daquilo que ninguém tinha capacidade para realizar. Os
demônios, portanto, não eram os deuses nem do mal e nem das
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