Paul Schreckenbach Um die Wartburg

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Wartberg war mit puterrotem Gesichte aufgesprungen,
er keuchte und rang nach Worten. Wer weiß,
welche Folgen die übergroße Deutlichkeit des unerschrockenen
Alten noch gehabt hätte, wenn nicht ein
Ereignis eingetreten wäre, das wie ein einfallender
Blitzstrahl auf die ganze erhitzte und halbtrunkene Gesellschaft
wirkte. Die Tür ward aufgerissen, und herein
stürzte der dicke Ratsherr Velsbach, dem die Wache am
Nikolaitor anvertraut war. Es fiel ihm nicht ein, die Tür
hinter sich zu schließen, so daß die kalte Winterluft in
dichten Schwaden in das Gemach eindrang.
Velsbach warf sich auf einen Stuhl, er konnte nicht
reden, so war er außer Atem. »Zu den Waffen!« kam es
endlich über seine Lippen. »Zu den Waffen! Der Markgraf
ist in der Stadt!«
Ein Schrei brach aus allen Kehlen. Alle sprangen auf
und starrten Velsbach an und starrten einander an, als
könnten sie’s nicht fassen.
»Narrheit!« schrie der junge Hellgrave. »Der Markgraf
soll in Braunschweig sein!«
»So wahr Gott lebt, er ist da!« ächzte Velsbach. »Das
äußere Tor haben sie schon und klettern über den Graben.
Im innern hab’ ich das Fallgitter herabgelassen;
ehe sie das einschlagen –« er schnaufte und konnte
nicht mehr sprechen, aber statt seiner drang jetzt von
außen eine Stimme, die allen durch Mark und Bein
ging: die Sturmglocke von Sankt Nikolai.