Paul Schreckenbach Um die Wartburg

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dir beichten, Markwart,« sagte er. »Seit dreißig Jahren
bist du mein Freund, du warst es dem Knaben,
der keinen andern hatte, du bist es dem Manne geblieben.
Wem sollt’ ich lieber mein Herz öffnen als dir?
Zudem bist du der klügste aller Menschen, die ich kenne,
und deine Weisheit sieht auch Wege und Stege, wo
andern Menschen alles verbaut erscheint.« Und er erzählte
ihm getreulich alles, was in den letzten Tagen
geschehen war, und was sich in der verflossenen Nacht
zwischen ihm und seiner Frau ereignet hatte.
Als er seinen Eid erwähnte, fuhr der Abt empor und
schlug heftig mit den Händen auf die beiden Lehnen
des Chorstuhles, in dem er saß. »So hast du deinem
Weibe entsagt?« rief er. »Du? Nimmermehr hätte ich
das von dir gedacht. Du sagtest doch, sie sei krank,
und bei Gott, so däucht mir’s auch. Wie konntest du
ihr nachgeben? Was trieb dich dazu?«
Der Markgraf starrte düster vor sich nieder. »Was
mich trieb? Ich hatte eben von dir gehört, mit welcher
Macht der König kommen wollte. Da verzweifelte ich
daran, daß ich ihm widerstehen könne, und dachte,
daß ich wohl bald sterben müßte. So gab ich ihr das
Gelöbnis, weil ich ihr zuletzt nicht mehr widerstehen
wollte.«
Er hielt inne und fuhr dann tief aufseufzend fort,
und seine Stimme wurde immer leiser, während er
sprach: »Es war noch etwas anderes, was mich trieb.