Paul Schreckenbach Um die Wartburg

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Markwart hörte gespannt zu und sagte dann ohne sonderliche
Ergriffenheit: »Du und ich hätten ihm ja gewiß
einen schöneren Tod gegönnt, obschon er niemals
unser Freund war. Du hast dich weidlich mit ihm gezankt
und herumgeschlagen, und nur die Not hat euch
zusammengeführt.«
»Ja,« erwiderte Friedrich düster, »als wir Jünglinge
wurden, da fing unsere Feindschaft an und dauerte
durch unsere Mannesjahre bis in die jüngste Zeit. Aber
als Kinder haben wir uns innig lieb gehabt, als wir am
Hofe unseres Ohms von Landsberg groß wurden. Und
nun, da es mit ihm zu Ende geht, da ist mir, als wäre
alles ausgelöscht, was dazwischen lag in den vielen
Jahren, und ich gedenke seiner als des Menschen, der
die schönsten Erinnerungen des Lebens mit mir teilt.
Nun ist der alte Schlotheim der einzige noch, mit dem
ich über die Landsberger Zeit reden kann.«
»Noch ist Herr Diezmann nicht tot,« warf der Abt ein.
»Vielleicht indem wir hier sitzen, läuten ihm die
Totenglocken von Sankt Thomä und Sankt Nikolai
in Leipzig. Und fast muß man’s ihm wünschen. Ein
Mensch, der Gift hat in seinen Adern, siecht langsam
dahin und kann niemals gesunden. Dann hundertmal
lieber ein schnelles Ende! Wunderlich übrigens, daß
nun doch die Weissagung des alten Juden in Erfüllung
geht! Du kennst sie nicht? Ich will sie dir erzählen.«