Paul Schreckenbach Um die Wartburg

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nicht gerade die Geduld gehörte. »Willst du mich keiner
Antwort würdigen?«
Diezmann hob langsam sein Antlitz empor und sah
seinen Bruder an. Sein Auge blickte trübe, und in seinen
Zügen lag ein melancholischer Ausdruck, als er
seinen Blick über die ganze Gestalt Friedrichs hingleiten
ließ. Dann sagte er mit müder Stimme: »Du bist
der Ältere von uns beiden und doch der Jüngere. Es
ist wunderlich, wunderlich! Einst hatte ich dieselben
goldblonden Haare wie du, aber die meinen sind jetzt
fast grau, während sich bei dir kaum ein Haar gebleicht
hat.«
»Was soll das?« fragte Friedrich unmutig. »Ist das eine
Antwort auf meine Frage, ob du mit mir willst gen
Böhmen fahren?«
»Es ist eine Antwort. Ich bin ein Greis geworden vor
der Zeit, des Lebens überdrüssig und des Kämpfens
müde. Das ewige Streiten und Fehden hat mich aufgerieben,
und ich habe an nichts mehr Lust in der Welt.
Mein Söhnlein ist mir gestorben, meine Frau ist, so
scheint’s, unheilbar siech. Was liegt mir noch an den
Gütern und Händeln der Erde? Willst du auch fürder
fechten und streiten, so tu’s. Mich laß in Frieden!«
Friedrich schüttelte unwillig sein Haupt und blickte
ihm zürnend in die Augen, die sich mit Tränen füllten.
»Ermanne dich!« sagte er laut. »Was ist das für ein
weibisches Gewinsel! Wärst du siebzig Jahre alt, so wäre
das vielleicht zu begreifen, was du sprichst. Aber du