Paul Schreckenbach Um die Wartburg

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Und wenn ihr’s immer verborgen bliebe, so will ich
doch nicht erröten und die Augen zu Boden niederschlagen,
wenn einmal von der Nonne geredet wird.«
»Auch nicht, wenn das zum Besten deines Weibes
wäre? Weißt du nicht, daß der meisten Menschen
Glück nur deshalb besteht, weil sie manches nicht wissen?«
»Meinem Weibe bin ich die Wahrheit schuldig,« versetzte
der Landgraf stolz. Dabei beharrte er unbeugsam,
und selbst die nochmaligen Bitten und Vorstellungen
des Abtes brachten ihn nicht davon ab, daß er
in der Abendstunde mit dem Briefe der Nonne zu Frau
Else ins Kloster ritt.
Die Landgräfin, die von seiner Ankunft nichts wußte,
saß allein in einem weiten Gemache und stickte.
Als er eintrat, sprang sie auf und flog ihm mit einem
Freudenschrei entgegen. Sie warf ihre Arme um seinen
Hals und bot ihm die Lippen, und vor Freude errötete
sie über und über.
Was zwischen ihnen stand, schien ausgelöscht aus
ihrem Gedächtnisse, sie tat ganz wie jede junge Frau,
die den geliebten Gatten nach längerer Trennung unvermutet
wiedersieht.
Aber als er dann zu erzählen anhub, erblaßte sie
mehr und mehr und wand sich leise und scheu aus seinen
Armen, und als er endlich das versiegelte Pergamentstreifchen
hervorholte, war sie bleich geworden
bis in die Lippen.