Paul Schreckenbach Um die Wartburg

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Seine Rede ging in ein Flüstern aus, und seine Augen
hatten sich geschlossen. Wie er so dasaß in seinen
Decken mit dem gelblich blassen Angesichte, das ohne
Leben schien, glich er einem Schwerkranken, fast
einem Sterbenden, und ein tiefes Mitleid wallte mit einem
Male im Herzen der jungen Fürstin auf, ein Mitleid
mit dem Manne, der so viel und so schwer sich
verfehlt hatte in seinem Leben, und der doch jetzt noch
sühnen wollte, was in seiner Macht lag. Sie hatte ihn
stets mit der größten Abneigung betrachtet, manchmal
sogar mit Haß und Verachtung. Jetzt war das alles ausgelöscht
in ihrem Herzen, sie sah nur noch den armen,
gebrechlichen Greis in ihm, der Erbarmen erweckte,
und der ihres Gatten Vater und der Großvater ihres
Kindes war. Sie beugte sich nieder und zog seine welke
Hand an ihre Lippen. »In Friedrichs Namen danke ich
Euch, Vater,« sprach sie leise.
Der Greis schlug die Augen auf, und sie standen voll
Tränen. »Zu danken habe ich allein,« sprach er rauh,
fast heftig. »Wie eine Heilige hast du an mir getan in
meiner schweren Krankheit. Ohne dich wäre ich wohl
gestorben. Wenn dir liegt am Segen eines Mannes, wie
ich bin, so sei gesegnet!«
Indem trat die Landgräfin auf ihre Tochter zu, schloß
sie in ihre Arme und küßte sie auf die Stirn. »Gehe
hinüber und laß mich mit ihm allein,« bat sie. »Wir
reden noch miteinander über alle diese Dinge.«