Paul Schreckenbach Um die Wartburg

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den Atem benahm, oder war es die Angst, die plötzlich
riesengroß in ihr emporstieg? Eine Schicksalsfrage
wollte sie tun – wie würde die Antwort lauten? Vielleicht
zertrümmerte sie das Glück ihres Lebens.
Sie blickte sich scheu in dem gewölbten Raume um,
der nur durch ein schmales Gitterfenster sein trübes
Licht empfing. Die hier ihre Tage verbrachte, die würde
ihr, ohne Schonung ihres Glückes, die Wahrheit sagen,
denn sie konnte wohl keine Empfindung mehr haben
für weltliche Freuden und Schmerzen, sonst hätte
sie nicht leben können in dieser Umgebung. In einer
Ecke stand die Lagerstätte der heiligen Frau, eine harte
Holzpritsche mit ein paar härenen Decken. In der Mitte
erhob sich ein plumper Tisch, davor eine schmale
Holzbank. In einer andern Ecke befand sich unter einem
großen Kruzifixus, der streng und düster von der
Wand herniederblickte, ein grob zugehauener Betschemel.
Darauf lagen keine weichen Kissen, wie das sonst
zumeist üblich war; die Beterin pflegte auf dem harten
Eichenholze zu knien, das starke Spuren der Benutzung
aufwies. Daneben hing eine Geißel, und die
dunklen Blutflecke an der getünchten Wand und auf
dem Estrich des Fußbodens zeigten deutlich, daß die
Bewohnerin dieser Zelle furchtbaren Ernst machte mit
der Abtötung ihres Fleisches.
Die junge Frau fuhr unwillkürlich schaudernd zurück,
als sie die Spuren qualvoller Selbstpeinigung bemerkte.
Gleich darauf aber warf sie sich auf die Knie,