Paul Schreckenbach Um die Wartburg

— 252 —
Welt und inmitten ihrer Getreuen wäre sie sicherer gewesen
als an jedem anderen Orte.
Da klang von der Türe her die Stimme des alten Abtes
an sein Ohr: »Herr, er will mit Euch reden.«
Mit hastigen Schritten eilte der Landgraf in das Gemach,
wo der Sterbende lag. Helldorfs Antlitz war
bleich wie Schnee, seine Augen waren schon umflort,
und Friedrich mußte sich tief zu ihm herniederbeugen,
um zu hören, was er flüsterte.
»Ihr seid gerettet, Herr?« fragte der Ritter.
»Ja.«
»Und die Wunde auf Eurer Stirn?«
»Sie hat nichts zu bedeuten, kommt von einem Falle.«
»Das ist gut. Herr, hört mich: Der Stich, der mich
traf, ging durch den Handschuh Eurer Frau. Ich trug
ihn immer auf dem Herzen.«
»Das wußt’ ich wohl,« erwiderte der Landgraf lächelnd.
»Sie war meine Herrin, ich ihr getreuer Knecht. Ich
ehrte und liebte sie, so wie die Menschen die Sonne
lieben, ohn’ alles Begehren.«
»Auch das ist mir bewußt. Daran ist kein Tadel,« sagte
Friedrich mild.
»So sagt der Herrin meinen letzten Gruß! Und Herr«
– hier trat der Ausdruck einer großen Angst in seine
Züge – »bringt sie fort von hier. Bringt sie auf die Wartburg.
Hier lauert der Mord – auch Euer Bruder – –«