Angusola y los cuchillos

—Me pregunto dónde estarán Vigo, la mujer y el inglés
—dijo Morey.
Prado y Morey siguieron ocultos durante dos semanas.
—Todavía confío en que manden un barco –dijo Prado.
—¿Piensas aún continuar la empresa?
—No de este modo. No hasta que haya convencido a
esos ricachos de que conviene organizar en forma una
Marina. Pero Aguilera tiene que haber hecho algo.
Una india joven los atendía. Por primera vez Morey
veía a Prado inmóvil. Pero cuando no tenía algo definitivo
que hacer, el marino se quedaba en una quietud tal
que parecía un ídolo. La india vino corriendo, una tarde,
con una carta del gobernador. Un velero de tres palos
había asomado al horizonte a la puesta del sol. Morey
se puso en pie, musculoso y monumental, mientras Prado
leía la carta sentado en el suelo.
—Ese debe ser el inglés —dijo Morey.
Miraba por la ventana, hacia el mar oscurecido, como
queriendo penetrar la sombra con sus ojos negros. Prado
se puso en pie de un salto.
—¡Es Aguilera!
Era Quesada. Aguilera seguía enfermo. A bordo venía
su hijo Miguel Luis. Prado y Morey fueron a reunirse
con ellos. Quesada traía una tripulación de negros
jamaiquinos y navegaba con bandera inglesa. El Céspedes
se había apagado hacía tiempo. Todavía sobresalía
del agua un trozo de proa carbonizada. Quesada se dio
cuenta al punto de que era el Céspedes.
—No necesitas contarme nada —le dijo a Prado—. Mala
suerte.
Estaban juntos en cubierta. Los cuatro se quedaron
callados. Apenas se veían unos a otros. Miguel Luis rompió
el silencio.
—¿Qué hacemos ahora?
—Por de pronto, carga el café —repuso Prado—. Luego
ya veremos.
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