Angusola y los cuchillos

llevarlo a todas partes, o a ninguna. Podía llevarlo a la
calzada, a la casa de Caruca, al tren, a la finca de
Magüira o —en las tardes de juego y júbilo— hacia el
promontorio de la calera y el río. El río le atraía. El río
era una salida. El río era una gran puerta blanca, por
donde escapar. Pero él aún no estaba escapando.
Viró de nuevo hacia la casa de Caruca. Allí estaba
todo. Todo lo que hubiese de ocurrir, en lo sucesivo,
manaría de aquel cuadrángulo de viejas tablas, envueltas
en bejucos, cundidas de lagartijas. Ahora Calista
había desaparecido de la ventana. Estaba otra vez de
pie contra el tabique. Caruca había puesto los platos
(cuatro servicios) y andaba en torno, mirándola en silencio.
Los ojos de Caruca estaban todavía encendidos
y extraviados. Todavía movía la cabeza como una demente.
Pero no hablaba. Entreabría la boca, volvía a
cerrarla sin decir nada.
Yayito se fijó en los platos. ¿Qué significaban? En su
imaginación, uno era el reo; otro era el fiscal; los otros
dos eran los jueces. O no. Mejor los ejecutores. Eran los
hermanos. Los hermanos grandes, serios y poderosos.
Los platos esperaban a los hermanos.
Santos y Leopoldo asomaron entonces a la puerta.
Yayito no había tenido tiempo de agacharse. Quedó
paralizado; no se atrevía siquiera a pestañear, por miedo
a ser descubierto. Los dos hermanos se detuvieron
en medio de la sala, mirando adelante. Caruca se hizo a
un lado, emitió un chillido. Calista se apretó contra el
tabique. Sus breves senos se marcaban bajo la blusa.
Su breve vientre se empinaba bajo la saya. Tenía el pelo
desordenado, la blusa rota por el hombro. Había sangre
en su cara.
Caruca dio otro chillido; la muchacha pareció estremecerse.
Los hermanos avanzaron dos pasos. Caruca
empezó la historia: ¿Que qué había pasado? Pregúntenselo
a ella. Ella podrá decírselo. Anda, anda, anda,
131