Angusola y los cuchillos

trecho que conducía a la loma, en cuyo alto se hallaban
ya. La ciega recordó:
—¿Dónde estamos, hijito? ¿Falta mucho para llegar a
casa?
La respuesta de Antoñoco se hizo invariable:
—No.
Desde entonces, la ciega notó que el camino se hacía
más fácil y que su lazarillo no se apuraba tanto. Aquello
la tranquilizó, pues algunos metros antes de la entrada
del cubil, el camino se hacía pendiente también.
Sí, debían de estar llegando. Esta convicción fue más
patente, aunque sólo por una centésima de segundo,
cuando sintió su pie derecho en el vacío que supuso ser
un bache excavado a pocos pasos de su puerta. Después...
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Una cuadrilla de muchachos del barrio más cercano,
subía pocos minutos después por el otro flanco de la
loma. Llenaban el aire con sus chillidos, y algunos se
entretenían en arrojar guijarros a la boca de la furnia,
que se los tragaba vorazmente. Luego se sentían golpear
allá abajo, sobre los escombros de cantería que
blanqueaban todavía a la agonizante luz crepuscular
como una dentadura de plata vieja. Uno de ellos, asomado
al borde, divisó allá abajo una mancha negra,
cuya forma no era posible percibir claramente a aquella
distancia. Debía de ser una res extraviada que se había
despeñado. Antoñoco convino en esto, pero permaneció
impasible, mientras los otros competían en tirar piedras
al bulto, por ver si aún vivía. No se mueve —dijo
uno— debió de caerse desde lo alto.
—Es que no le hemos acertado. A ver quién le da primero.
Hay que escuchar, porque en el sonido se sabe.
Tú (a Antoñoco) también, toma.
Y le alargó un aristado guijarro.
Antoñoco lo tomó recelosamente. Aguardó a que tiraran
los otros. Nada: las piedras chocaban contra la
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