Angusola y los cuchillos

tinieblas más densas. Tenía los ojos abiertos, pero ninguna
luz penetraba en ellos.
—Estoy ciego —pensó—. He perdido la vista. He terminado.
Pero en ese mismo instante rectificó. No, todavía
no he terminado. Me quedan pies y todavía tengo voz.
Arrancó los pies de entre las ruinas y dio algunos
pasos. Tropezó con un cráneo y fue a dar, de bruces,
entre dos cadáveres. Palpando en derredor reconoció
una pierna, una garganta, un vientre destripado.
—Debo de estar bañado en sangre —se dijo—. Debo
tener también alguna vena abierta. Tengo que darme
prisa —añadió—. Tengo que llegar arriba antes de que
la sangre se me vacíe por completo.
Otra vez de pie marchó a saltos. Silban, como enjambres,
las balas. Se oían quejas y gritos llamando a los
camilleros. Por todas las faldas estallaban los obuses.
La compañía, rota su formación, se había regado sobre
una ancha zona fermentada de fuego. El fuego parecía
brotar de la tierra, del interior, rompiendo la corteza.
Entre aquel fuego se movió, con su voz, el comisario.
Algunos hombres se adelantaban aisladamente. De abajo
venían las voces de mando de los oficiales, rotas por
los estallidos, cada vez más nutridos, de los obuses. El
zumbido de las balas era como una galerna en el aparejo
de un buque.
—¡Venga! —ordenó el comisario—. ¡Arriba, conmigo!
No sabía si le oían o no. La sangre se le había coagulado
en los oídos y los sonidos penetraban en ellos como
a través de un grueso muro. No oía ya, ni veía. Pero sus
pies le llevaban hacia la cresta. La meta se abría ante
él. Ninguna barrera de balas podía cerrarle el paso mientras
le quedara vida. Un grupo de soldados lo reconoció
al pasar junto a ellos. El sargento se incorporó para
seguirlo. Veinte hombres hicieron lo mismo, marchando
tras el comisario sin echarse al suelo. Horma iba
delante, erguido, tieso, como un poste. Había llegado a
doscientos metros de las líneas. Los que le siguieron
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