Angusola y los cuchillos

—¿Qué has descubierto? —le preguntó Prado con malicia—.
Parece que el inglés, como el diablo, pagaba mal
a quien bien le sirva.
—¿Crees tú que …?
Con su simple vista de marino, Prado había visto más
que Morey con los prismáticos.
—Creo lo que tú —concluyó sonriendo.
Prado y Morey bajaron a un bote. No habían dicho aún
nada a Quesada y Aguilera sobre la defección de Vigo y
Eduvigis. Simplemente, Prado no le había dado importancia.
Pero ahora algo le intrigaba verdaderamente.
—Fíjate. Juntos hasta la muerte.
Su tono tenía ahora algo de trágico y cruel. Encallado,
con la proa hundida en una grieta del banco, había
un bote viejo, abandonado. El sol se hundía entonces
en el mar, alargando, sobre un fondo azul claro, unas
sombras ramificadas. Derribados sobre el borde había
dos cuerpos, todavía por descomponer. Uno de ellos —el
de Eduvigis— tenía algunas brechas abiertas en el rostro
por los picotazos. Prado disparó varios tiros para
ahuyentar las gaviotas, que se desparramaron alborotadas.
En el rostro de Vigo había dos manchas todavía
por secar. Prado se inclinó sobre el desertor, desde su
bote, y le apresó la muñeca.
—Vive todavía —dijo.
Instintivamente, Morey desenvainó el machete, haciendo
con él un floreo en el aire. Prado le contuvo el brazo.
—No. Déjalo que duerma. No despertará.
Luego se inclinó sobre la mujer. Llevaba todavía su
traje de hombre, pero a Vigo le habían quitado el cuchillo.
En el bote no había remos, ni víveres ni nada, salvo
los dos cuerpos, medio hundidos en el agua que llenaba
el bote. Sólo los dos cuerpos, uno muerto, y el otro,
desfallecido de muerte. Además de los picotazos, ambos
tenían señales de haber sido golpeados en la cabeza.
En todo lo que alcanzaba la vista no se veía una vela
ni un soplo de humo.
104