Angusola y los cuchillos

impelía, era bastante. Eran los horrores. Los horrores
parecían haberse hecho perros, y estos azuzados por
las sombras, iban sobre sus patas. Y sin embargo, no
iba corriendo. La tierra parecía blanda, movediza, viscosa,
y se adhería a sus pies. Por eso no corría. Pero la
hélice seguía apurando, y revolviendo, en su alma. Y
detrás, venían los perros.
Siguió avanzando. Pasó, sin reconocerla, junto a la
casa escuela; el camino se adelgazaba y serpeaba entre
matojos, pero había luz bastante (la noche era de luna)
para verlo. Continuó, pues, por ese camino, buscando
una salida. El camino desembocó en un raso, al borde
de las cañas bravas, y empezó a descender. Sólo entonces
reconoció el lugar. Miró a los lados. A uno, se alzaba
el ribazo y algo mas allá (recordó) la canal de la calera.
Al otro era un parche de cañas, que descendía, en declive,
hasta el río. Pero el camino seguía por el medio y se
precipitaba, casi verticalmente, a la orilla. El río estaba
a la vista y allí mismo, en la orilla, había un botecito.
Vaciló un segundo. Un bote podía ser señal de que
había gente en derredor; y él venía huyendo de la gente,
de cualquier gente. Escuchó. Nada; ni un grillo: sólo la
cinta plana, dorada de luna, extendiéndose a lo lejos.
Dio unos pasos más y llegó hasta la orilla. Allí aguardó
un instante, jadeando. Multitud de ideas se agolparon a
su mente, pero todas convergían en una dirección: escapar.
La hélice seguía girando y los terrores (que ahora
vendrían de lo alto) se descolgaban sobre él. De un salto
se plantó en el bote; y el impulso mismo soltó la cuerda
que lo sujetaba. Ágilmente se sentó en el banco, empuñó
los remos, y empezó a impulsar el bote río abajo.
Una suerte de júbilo aterrado corrió por su cuerpo. El
bote se deslizaba levemente. La noche le amparaba y
estaba callada. Y él no tenía más que una obsesión:
huir. Y el río mismo parecía estar allí para facilitarle la
fuga. Y la acción misma de remar era ya una fuga.
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