Angusola y los cuchillos

se le acercaba lentamente. Luego se viró hacia el hombre
grande que tenía delante.
Los dos hombres se miraron un rato callados. La expresión
de tío Pablo parecía vacía, pálida, ausente, perdida.
Miraba al otro como si no fuera más que una parte
del aire, y sus ojos se iban escapando, disueltos, hacia
el monte, que se perdía, ondulando más allá del bajío.
El sol disolvía sus facciones.
Demetrio dejó resbalar lentamente los ojos duros por
el hombrecito metido en unas botas. Todavía traía las
manos en el cinto. Sus labios se separaron casi imperceptiblemente
sobre los dientes grandes, fuertes y amarillos.
Yo reparé que tenía en el bolsillo uno de los
periódicos. Tío Pablo recogió la vista y la detuvo en aquel
tubo impreso que sobresalía del bolsillo de Demetrio,
pero no por mucho tiempo.
Como cuando se había anunciado la noticia, tío Pablo
quedó clavado en el suelo, los hombros caídos, el
cuerpo algo encorvado, los brazos colgando a lo largo
del cuerpo. Demetrio estaba a un paso de él; estaba
sacando las manos del cinto. Ninguno había dicho nada.
La expresión de Demetrio no había cambiado. No tenía
expresión. No tenía sentido. Sus dos manazas, abiertas,
se alzaron como enormes hojas de malanga, una
por cada lado de la cara de tío Pablo. Seguían subiendo,
los dedos se juntaban, se doblaban hasta formar un
puño todavía incompleto. Luego, a la altura de la cara
de tío Pablo, formaron puños verdaderos.
Demetrio había separado algo las piernas, virando un
poco el busto. Uno de los puños (el izquierdo) hizo un
movimiento hacia atrás, se detuvo un segundo en el
aire. Tío Pablo no se había movido. Todavía parecía estar
mirando a través del aire al monte lejano. El puño
de Demetrio vino contra su cara, con la potencia deliberada
de una mandarria. El golpe sonó seco y sin eco,
alzó (al tiempo que lo inclinaba) ligeramente a tío Pablo
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