Angusola y los cuchillos

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El comisario ciego
El comisario llegó solo.
—He perdido toda la compañía —dijo—. Toma mi arma,
dijo al del batallón. La pistola estaba pavonada de sangre.
En la culata se marcaban los dedos del comisario
de compañía. Este dejó caer los brazos, las mangas de
la guerrera ensangrentadas, goteándole los dedos. El
del batallón miró el arma, luego a los ojos de Horma, a
la gorra estrujada sobre su cabeza. El sol se apagaba,
rojo, detrás del Ebro.
—Todos han quedado allí —dijo Horma—. Unos vivos,
otros muertos. No se movieron, no dieron un paso atrás.
Se puso el sol y, del otro lado, el cañón emitió un rugido
cansado. Parecía un león que acababa de devorar una
presa en lucha, y se echa a descansar, rugiendo victorioso.
Las máquinas crepitaron aún, como costillas secas.
Elo del Bon, alzó los ojos a la cota perdida.
—Nos la han rebajado —dijo el de la compañía—. Ya
podréis rectificar el número en la carta. Pero no se movieron
—monologó—. El sargento de máquinas murió
quemado. Las manos le ardían, colgadas. Estaba de bruces,
muerto, sobre la máquina.
Se sentó en el suelo, con los pies como en un embudo.
Inclinó la cabeza sobre el pecho. El del batallón se alejó
unos pasos con la pistola de Horma en la mano. Recapacitó
junto al de la compañía y tiró el arma a su lado.
—Ten. Aún puede servirte.
Se fue el del batallón. Nubes de polvo y azufre se condensaban
en las cañadas, ciñendo las cotas que se disparaban,
carbonizadas, hacia el cielo. El silencio vino