Angusola y los cuchillos

tendría que procurársela enseguida, y costaría dinero.
Y el Viejo sabía que había prisa, pero mientras no podía
hacer nada fingía también creer, ante ella, que había
tiempo y que lo que ella tenía no era grave. Pero un niño
de seis años oye y, más tarde, entiende mucho más de
lo que creen los grandes, y yo había oído al Viejo hablando
con el médico, y a ella con tía Aurelia que vivía
en el Reparto.
Esto había venido ocurriendo así, sobre todo, los últimos
meses, antes de estallar la guerra en Europa, y
desde el instante en que la noticia apareció en el periódico
mamá exageró aún más la buena salud que se
empeñaba en presentar a ojos del Viejo. Porque ella sabía
que la guerra, aunque lejana, sería una tentación
fuerte para el español de hacer algo súbito y desesperado
que pudiera levantarlo o hundirlo de un golpe. Yo
mismo le había oído decir:
—Es malo morir poco a poco.
El Viejo observó el redoblado esfuerzo de mamá por
parecer saludable e inventó, por su parte, una historia
que ella no creía.
—Los americanos están patrullando nuestras aguas
y necesitan prácticos. Me han ofrecido un puesto.
Pero ella sabía que el Viejo no iría a navegar con los
yanquis sino, más bien, contra ellos, y que ese sería su
fin. Con todo, fingió creerle porque no quería delatar su
alarma y quizás porque, en el fondo, sentía que esa era
la mejor salida. El Viejo no podía soportar ver a mamá
consumiéndose día a día sin poder hacer nada por ella.
—Yo siempre te lo he dicho —le dijo mamá—. Algún
día tenía que salirte algo bueno. Y ya tú ves. Nadie mejor
que tú para servir de práctico por esas costas. En
cuanto a mí y al niño, vete tranquilo; tengo una nueva
marchante y puedo arreglármelas. No te apures en mandarme
nada.
El Viejo la miró entrecerrando los ojos. Era después
de la comida, en la salita de la casa, frente al callejón
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