Angusola y los cuchillos

Aurelia, ni a nadie. Se había llevado las hojas y las había
quemado.
Tía Aurelia se levantó temprano. Estaba todavía encendida,
volvía la cara, bajaba los párpados cuando
había gente. Cuando los abría un poco lo que se veía en
ellos era tristeza. Me mandó a mí a la bodega.
A esa hora sólo había mujeres y fiñes en la bodega.
Monet andaba por allí frotándose las manos, riendo para
sí. Sólo él y tío Pablo sabían aquí la gran noticia, y tío
Pablo aún no la creía. Por eso cuando hubo regado las
flores más sedientas bajó a explorar, pensando que el bodeguero
podía saber algo. Monet vio venir a tío Pablo, se
escondió detrás de una columna, riendo para sí, gozando
de antemano la cara que pondría tío Pablo con la noticia.
Monet salió del escondrijo, llegó al mostrador al tiempo
que tío Pablo preguntaba al bodeguero si había llegado
el periódico. Nadie había visto el periódico.
—¿Y tú, jardinero, no lo has visto? —dijo Monet.
Tío Pablo meneó la cabeza bajando la vista. Monet
empezó a ponerse rojo de cólera, dio la vuelta en torno a
las mujeres, miró de frente a tío Pablo. Otra vez este se
volvió y trató de seguir hablando con el bodeguero.
—¡El periódico trae una gran noticia, bodeguero! —dijo
Monet—; pregúntaselo al jardinero. ¡Una gran noticia!
La guagua subía en ese momento pero no traía más
periódicos. No había ninguno en el paradero. Los pasajeros
habían registrado todos los kioscos sin encontrar
un periódico. Monet seguía rolando en torno a las mujeres,
mirando de reojo a tío Pablo mientras el bodeguero
despachaba los mandados. Tío Pablo todavía se
atrevía a mirar al porquero, todavía pensaba que podía
ocurrir el milagro, si es que no había ocurrido aquella
misma noche, pero la gente que estaba llegando a almorzar
traía la noticia, y sus miradas lastimaban a tío
Pablo. Demetrio venía también bordeando el lometón y
por debajo del jipi sus ojitos apuntaron fieramente a tío
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