Angusola y los cuchillos

La crisis
Pablo está en la trastienda de aquel cuchitril donde años
antes había montado el taller de ropa proletaria en compañía
de Pepe y el turco. Más tarde tuvieron disidencias
y estos se separaron. Una cosa es de notar: sentada
ante la máquina única está una mujer, algo marchita
ya, y a su pies gatea un chiquillo con bata roja, cochambroso
y gruñón. La puerta, abierta, da a una repisa.
En esta están sentados: el negro Patapalo, con su
jarro al cinto, su pierna única sembrada de algodones
hidrófilos, y tocado de boina; y el vago de barba
salomónica. Ambos hablan de política, y justicia, de
caridad... Pero se ignoran mutuamente. Para cada uno,
el otro es simplemente un atlante de piedra que sostiene
el caserón, en su insostenible senectud. La mujer tararea
un canto rumbero, que acompaña con un movimiento
mecánico impulsando el pedal. Mira contantemente a
una barbería donde sólo acude un cliente, siempre el
mismo. En ese momento no se ve más que la calva plateada
del barbero, que lee algún chiste. En tanto, Pablo
hojea, suma, rompe, vuelve a sumar... Las cuentas andan
mal. De un tiempo a esa parte, un intenso hervor
anímico se ha apoderado de él; y las noches beben su
sueño, mientra su mujer, ¡la pobre!, después de llevar
los líos de ropa al taller, vuelve y descansa como una
bendita. El crío es también de buena piel, no la del padre,
por supuesto. El único que parece vivir en aquella
casa durante la noche es Pablo, que recita por lo bajo
las sumas del haber del mes. También aquí hay muchos
etcéteras. Pero el último, aquel que hace un esdrújulo
en el destino de la vida, y fustiga la actualidad
periodística como un chasquido de látigo, aún estaba
incubándose. Comenzaba a modelarse en la mente de
Pablo y le hincaba. De días lo había concebido, siendo
asombrosa la rapidez con que crecía y se agrandaba
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