Angusola y los cuchillos

tanto, que lo que veían los ojos embotaba lo que el alma
sentía. Tía Aurelia se arrojó, llorando, a abrazar a tío
Pablo. Tío Pablo era el forastero.
El barrio no se enteró hasta el otro día. Aquella noche
tía Aurelia cerró las puertas y se quedó en la salita conversando
con tío Pablo. Este no hablaba mucho; todo lo
que tenía que decir lo reducía al desenlace y luego se
quedaba callado mirando en vacío. Tía Aurelia sacó en
limpio que su hermano había trabajado mucho, aprendido
mucho y ganado poco. Llegaba a La Habana arrancado;
ni siquiera traía maleta, pero cuando, por la
mañana, echó una ojeada al jardín dijo que la tierra era
buena y que podía dar lindas flores. Había, además,
matas y árboles donde cultivar parasitarias y enredaderas.
A la hora del almuerzo pidió a tía Aurelia que le
enseñara la escritura y le preguntó si tenía algún ahorro.
—Tengo ahí unos pesos —dijo tía Aurelia. —Y la escritura
está limpia. Yo estaba casi pensando en venderlo
todo, y colocarme nuevamente de criada, pero si tú
dices que se le puede sacar algo…
Tío Pablo le pidió los ahorros y bajó a La Habana a
comprar abonos. De regreso pasó de nuevo por la bodega,
pero esta vez no se paró a contradecir a Monet y el
bolón de comentaristas. Monet, disparó tras él las últimas
victorias de los Aliados, pero tío Pablo iba sumergido
en su plan de levantar el jardín y no hizo mucho caso.
Algunos rieron viéndolo caminar doblegado. Todos sabían
ya que era hermano de tía Aurelia y que pensaba
mejorar el jardín. El mismo bodeguero había pedido, para
él, postes y alambres de cerca, y el abono llegaría en un
carrito el día siguiente. Demetrio, el del conuco, se hallaba
también en la bodega esta tarde y escuchó los comentarios,
pero no tenía nada que decir por su parte. Siguió
a tío Pablo hasta perderlo de vista y luego marchó, como
siempre, despacio, hacia su conuco, seguido de Cunagua.
Cunagua traía al hombro un saco de gallos peleados;
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